Andriy vendte sig om. Ved vinduet stod en lille dreng på omkring syv år. Han holdt et par krøllede tyve hryvnia-sedler i hånden og kiggede på de luksuriøse bordeauxrøde knopper med en sådan fortvivlelse, at Andriys hjerte sank.

I dag kom han for at hente de samme blomster. Elleve røde roser. Til Nastya. Hun ville være blevet tredive i dag.

„Det kunne det have været.“ De to ord havde hjemsøgt ham i tre år.

For tre år siden fortærede kræft hans kone på få måneder. De havde kun levet sammen i to lykkelige år som ægteskabelige. Da Nastya var døende, strøg han hendes hånd, tynd og gennemsigtig, og hviskede:
“Min Andrija, du må ikke vove at begrave dig selv med mig. Du vil blive lykkelig. Og du vil helt sikkert få to sønner. Jeg har allerede taget mig af det … det.”

Så græd hun bare hjælpeløst og troede ikke på et eneste ord, han sagde.

Efter begravelsen blev Andrijs liv en grå, klistret tåge. Hjem — arbejde — kirkegård. Han kunne ikke se på andre kvinder. Hans eneste trøst var hans besøg hos sin svigermor, Hanna Olehivna, hvor de tilbragte timevis med at drikke te og mindes Nastya.

„Er det til din mor, lille ven?“ Andriy krøb sammen foran drengen og brød ud af sine tunge tanker.

— Ja. I dag er det hendes fødselsdag. Far købte altid roser til hende sådan her … Men nu er der ingen far mere. Han døde i en bilulykke sidste år. Mor tog et billede af hende i morges og græder. Jeg ville gerne gøre hende glad, men jeg har kun firs hryvnias i min taske.

Andriy følte det, som om han var holdt op med at trække vejret. Den kvinde, et sted i hendes lejlighed, græd over sin mands billede, ligesom han kiggede på Nastyas billede hver aften. To knuste skæbner i én by. På samme dag.

— Ved du hvad, min ven? — Andriy tog sin pung frem. — Giv mig dine penge. Du lægger din del i, jeg lægger min til. Vi køber den smukkeste buket til din mor. Har vi en aftale?

Den lille drengs øjne lyste så meget op, at Andriy åndede lettere op et øjeblik.

Mens blomsterhandleren bandt blomsterne med bånd, tog den lille dreng forsigtigt den enorme buket, som var næsten lige så stor som ham selv.

— Tak! Du er meget venlig, ligesom min far! — drengen snøftede til næsen. — Jeg hedder Pavlik Kovalenko. Min mor hedder Galina. Når jeg bliver stor, vil jeg helt sikkert give pengene tilbage!

“Jeg er Andriy. Løb, Pavlik. Gør din mor glad.”

Han så længe på, mens den lille dreng skyndte sig ned ad gaden med små skridt, mens han bar buketten af ​​blodrøde roser foran sig. Så købte han sine egne og gik ud på kirkegården.

Den aften, mens han hældte vand i granitvasen ved monumentet, fortalte Andriy Nastya om drengen.
“Du ved, Nastya … han er så ren. Hvis vi havde haft en søn, ville jeg have ønsket, at han lignede ham.”

Næste morgen dukkede der en besked op på hans telefon via Messenger.

“Godmorgen, Andriy. Jeg er Galina, Pavliks mor. Min søn fortalte mig om, hvad du gjorde. Jeg ved ikke engang, hvordan jeg skal takke dig … Disse blomster bragte mig tilbage til livet på den mørkeste dag. Jeg vil gerne returnere pengene. Skriv dit kortnummer ned.”

Han fandt det baseret på det navn, drengen havde husket.

Andriy åbnede sin profil. Ud fra billederne kiggede en utrolig træt, men dejlig kvinde med blå øjne og lyst, krøllet hår tilbage. På gamle fotos lo hun lykkeligt ved siden af ​​en høj mand. Nu var manden væk.

Han skrev straks tilbage:
“Du behøver ikke at give pengene tilbage. Pavlik betalte for buketten med sit eget knuste hjerte. Jeg ved, hvordan det er at miste en, man elsker. Min kone døde for tre år siden. Og i går … i går var det også hendes fødselsdag. Hun elskede også røde roser.”

Denne besked var begyndelsen. I starten delte de bare deres smerte. Den smerte, som de, der ikke har mistet deres bedre halvdel, ikke forstår. De skrev til hinanden om natten, da søvnløsheden ramte dem. Galina fortalte om Pavlik, og Andriy om tomheden i den store lejlighed.

To måneder senere stødte de tilfældigt på hinanden i et indkøbscenter.

„Onkel Andriy!“ Pavlik løb hen til ham og krammede hans ben.

Galina stod ved siden af ​​ham, rødmende og kiggede forlegent væk. Hun så endnu mere skrøbelig ud i virkeligheden end på billederne. Det var første gang, de drak kaffe sammen den dag. Så tog Andriy dem med hjem.

Om aftenen modtog Andriy et opkald fra Hanna Olehivna, hans tidligere svigermor.

— Min Andrija… i dag drømte jeg om Nastya — kvindens stemme dirrede. — Hun var så smuk, i en let kjole. Hun lo og pakkede en kuffert. Hun sagde til mig: “Mor, jeg flytter. Min Andrija har endelig givet mig slip. Nu har han en anden, han vil blive glad. Og han vil have mine to små drenge.” Andrija… har du mødt nogen?

Andriy frøs til. Gåsehud løb ned ad ryggen på ham.

— Jeg… mødte moren til den lille dreng fra blomsterbutikken. Vi snakker lige. Men… jeg kan virkelig godt lide ham.

“Dette er et tegn, min søn,” hviskede svigermoren gennem tårerne. “Nastja har givet dig sin velsignelse. Du har fortjent retten til livet. Gå ikke glip af det.”

Der er gået et år.

Et beskedent borgerligt bryllup. Kun de nærmeste slægtninge var inviteret til middagen. To kvinder sad ved bordet: Galinas mor og Hanna Olehivna, som var blevet en anden mor til Andriy. De græd, mens de så på det unge par.

Da kagen var bragt ind, gik Pavlik hen til Andriy og trak i kanten af ​​hans jakke.

— Onkel Andriy … må jeg kalde dig far fra nu af? Du kommer ikke til at køre bil ligesom min gamle far, vel?

Andriy knælede ned, krammede den lille dreng tæt og hviskede gennem tårerne:

“Jeg bliver den lykkeligste far i verden, min søn. Og jeg går ingen steder.”

…Et år senere fik Pavlik en lillebror. En lille, højlydt Ivanka med knappeøjne, en perfekt kopi af Andriy.

På Nastyas fødselsdag var Andriy ikke alene ved sin grav. Han holdt Galina i hånden, og Pavlik og lille Ivanka traskede ved siden af ​​ham. Andriy placerede elleve røde roser på granitpladen, kiggede på portrættet af sin første kone og hviskede sagte:
“Du havde ret, min kære. Du tog dig af alt. Jeg har to sønner. Og jeg er i live.”

En mild brise fejede hen over kirkegården og rørte ved rosenbladene. Livet, selv efter den mørkeste nat, finder altid en måde at lukke lyset ind igen.

Og tror du, at vores afdøde kære kan styre vores skæbne fra himlen og sende os de rigtige mennesker på det rigtige tidspunkt? Del din egen mystiske eller blot rørende historie i kommentarerne, støt hinanden, og sørg for at trykke på et like, hvis denne historie rørte dit hjerte!