La cameriera sussurrò: “Scappa quando faccio cadere il vassoio”, e poi salvò il boss mafioso davanti a tutti.

La cameriera sussurrò: “Scappa quando faccio cadere il vassoio”, e poi salvò il boss mafioso davanti a tutti.

 

Metallo che si schianta contro il marmo.

Quel suono pose fine a 20 vite e ne salvò 1.

Molti pensano che la mafia sia fatta di grandi ricevimenti e teste di cavallo nei letti. Non è così. È fatta del silenzio che precede l’urlo. È fatta della cameriera che ti riempie il bicchiere d’acqua e che vede la pistola infilata nella cintura prima ancora che tu la veda.

Sienna Brooks non voleva essere un’eroina. Voleva solo pagare l’affitto. Ma quando incrociò lo sguardo di Roman Castellion e vide la morte varcare la soglia di casa, prese una decisione.

«Corri quando lascio cadere il vassoio», sussurrò.

Quel sussurro diede inizio a una guerra che avrebbe raso al suolo la città.

Non era una favola. Era così che il sangue veniva lavato via dagli abiti di seta.

La pioggia si abbatteva con violenza sulle pesanti tende di velluto del Café Victoria, trasformando i ciottoli di Hanover Street in lucidi specchi neri che riflettevano le insegne al neon del North End di Boston. All’interno, l’aria profumava di caffè espresso, di costosi profumi e di una latente sensazione di paura.

Sienna Brooks si sistemò il grembiule, il tessuto inamidato che le premeva sulla vita. Lavorava al turno serale da Victoria’s da sei mesi, abbastanza a lungo per conoscere le regole non scritte.

Regola numero 1: non guardare il tavolo nell’angolo in fondo.

Regola numero 2: non interrompere mai gli uomini quando hanno finito di parlare.

Regola numero 3: se tutto il personale di cucina si allontana improvvisamente per una pausa sigaretta, uscite.

Stasera la cucina era vuota.

Sienna sollevò un pesante vassoio d’argento, riempiendolo con tre espressi e un bicchiere di sambuca liscia, in cui galleggiavano tre chicchi di caffè. I tre chicchi simboleggiavano salute, ricchezza e felicità, una beffa amara considerando chi aveva ordinato la bevanda.

Roman Castellion sedeva al tavolo d’angolo, con le spalle al muro. Era più giovane degli altri boss che frequentavano il locale, forse trentadue anni, e possedeva quel tipo di bellezza tagliente e predatoria che faceva voltare le donne e spingere gli uomini a controllare il portafoglio. Era il vicecapo della famiglia criminale Castellion, l’uomo che controllava i sindacati dal Seaport a South Boston. Indossava un abito a tre pezzi color antracite che costava più dell’auto di Sienna, e in quel momento stava ridendo per qualcosa che stava dicendo la sua guardia del corpo, Enzo.

Sienna si diresse verso il tavolo. Il suo cuore batteva all’impazzata contro le costole.

Lei lo aveva visto.

Dieci minuti prima, un uomo era entrato dalla porta di servizio. Non era un fattorino. Indossava un’uniforme da bidello di due taglie più grande e i suoi stivali erano tattici di tipo militare, non scarpe da cucina antiscivolo. In quel momento si trovava nella nicchia di servizio, intento ad avvitare un silenziatore su una SIG Sauer P226.

Sienna era cresciuta a South Boston. Suo padre, un allibratore di basso livello di nome Mickey, le aveva insegnato a riconoscere una truffa prima ancora che imparasse a leggere.

Guarda le mani, Si, diceva sempre prima di scomparire nel fiume Charles. Un operaio ha le mani ruvide. Un tiratore ha i calli sul dito indice e gli occhi calmi.

Il bidello aveva uno sguardo spento.

Raggiunse il tavolo. Roman non alzò lo sguardo. Era intento a togliere la stagnola da un pacchetto di sigarette.

«Il suo caffè, signor Castellion», disse Sienna.

La sua voce non tremò. Era una brava bugiarda. Doveva esserlo per sopravvivere in quella città.

Roman alzò lo sguardo. I suoi occhi erano scuri, quasi neri, incorniciati da folte ciglia. Si fermò, con l’accendino a metà strada verso la sigaretta. Vide qualcosa nel suo viso. Era un predatore all’apice della catena alimentare. Riconobbe l’odore dell’adrenalina.

«Sei nuovo», disse Roman, con una voce baritonale profonda che sembrò vibrare attraverso il tavolo.

«Sei mesi», lo corresse lei.

Posò la sambuca. Mentre si chinava per appoggiare l’espresso, invase il suo spazio personale, un peccato capitale nel suo mondo. Enzo, la guardia del corpo, si irrigidì, portando la mano alla giacca.

Sienna non si allontanò. Si sporse in avanti, le labbra a pochi centimetri dall’orecchio di Roman, il profumo della sua vaniglia che si mescolava a quello del suo tabacco.

«La cucina è vuota», mormorò, le parole appena percettibili. «Il cecchino è nell’alcova di servizio. Corri quando lascio cadere il vassoio.»

Roman si bloccò per una frazione di secondo.

Il tempo sembrava essersi fermato.

Non guardò la nicchia di servizio. Non guardò Enzo. Guardò dritto negli occhi nocciola di Sienna, cercando di capire la verità. Vi vide il terrore, ma anche la determinazione.

Fece un cenno appena percettibile.

Un millimetro.

Sienna si raddrizzò, con il cuore che le batteva all’impazzata. Si voltò, facendo un passo indietro come se avesse dimenticato qualcosa. Afferrò con entrambe le mani il pesante vassoio d’argento. Sotto la placcatura era di ottone massiccio, abbastanza pesante da ammaccare un pavimento.

La porta di servizio cigolava.

Il bidello uscì, alzando la pistola.

Sienna lasciò andare.

Clang.

Incidente.

Il rumore era assordante nel silenzio del ristorante. Il pesante vassoio colpì il pavimento in terrazzo, mandando in frantumi le tazze di porcellana. Il frastuono fu paragonabile a uno sparo.

Contemporaneamente, Roman si mosse.

Non si alzò. Diede un calcio al pesante tavolo di quercia, sollevandolo. Il tavolo si ribaltò, fungendo da scudo proprio mentre il ticchettio secco degli spari soffocati si conficcava nel legno nel punto in cui, pochi secondi prima, si trovava il suo petto.

«Giù», ruggì Roman, afferrando il polso di Sienna e trascinandola dietro il tavolo rovesciato.

Enzo non fu altrettanto fortunato. Si era alzato per estrarre la pistola, venendo colpito da due proiettili al petto. Cadde all’indietro, rovesciando un portabottiglie. Vino rosso e sangue si mescolarono sul pavimento.

«Chi sei?» ringhiò Roman, estraendo un revolver a canna corta da una fondina alla caviglia.

Ha controllato il cilindro.

Cinque round.

«Solo la cameriera», ansimò Sienna, stringendosi al tappeto.

«Beh, cameriera», disse Roman, mentre i suoi occhi scrutavano la stanza e schegge di vetro piovevano intorno a loro. «Hai appena dato le dimissioni.»

I proiettili stavano trasformando i pregiati rivestimenti italiani in un colabrodo. L’attentatore non era solo. Altri due uomini, con il passamontagna e armati di mitra compatti, avevano fatto irruzione dall’ingresso principale.

«Porta sul retro», urlò Roman sopra il rumore.

Si alzò di scatto, sparando due colpi. Uno colpì il bidello alla spalla, facendolo girare su se stesso.

“Muoviti. Muoviti.”

Le teneva stretto il polso, la mano di ferro. Si trascinarono a gattoni tra i detriti della sala da pranzo verso le porte a battente della cucina. Sienna scivolò sul vino rovesciato, ma Roman la tirò su, praticamente scaraventandola attraverso le porte d’acciaio inossidabile.

La cucina era silenziosa, spettrale e vuota. Una pentola di salsa marinara sobbolliva abbandonata sul fornello.

«Uscite dall’uscita di carico», ordinò Roman.

La spinse davanti a sé, girandosi per sparare un colpo alla cieca attraverso le porte a battente per tenere a bada i tiratori.

Si precipitarono nel vicolo. La pioggia era ormai torrenziale. Un’Audi RS7 nera era parcheggiata illegalmente vicino al cassonetto.

L’auto di Roman.

“Chiavi.”

Roman si tastò la tasca, imprecando.

Enzo aveva le chiavi.

La porta sul retro del ristorante si spalancò.

«Sali sul camion», urlò Sienna, indicando un Ford F-150 blu arrugginito parcheggiato tre posti più in là. «È mio.»

Roman non protestò. Corsero verso il camion. Sienna armeggiava con le chiavi, le mani umide per la pioggia e l’adrenalina. Un proiettile sibilò contro il muro di mattoni a pochi centimetri dal suo viso, scagliandole schegge di pietra nella guancia.

Non si scompose.

Infilò la chiave, la girò e il vecchio motore si accese con un rombo e un borbottio. Roman si tuffò sul sedile del passeggero proprio mentre Sienna innestava la retromarcia.

Ha premuto a fondo l’acceleratore.

Il pesante camion sbandò all’indietro, investendo violentemente gli stinchi del primo uomo armato che usciva dal vicolo. Questi urlò, schiacciato tra il paraurti della Ford e il muro di mattoni.

Sienna innestò la marcia, facendo slittare il volante. Le gomme stridettero sull’asfalto bagnato e l’auto uscì dal vicolo immettendosi su Hanover Street, sbandando selvaggiamente.

«Gira a sinistra. Imbocca Storrow Drive», abbaiò Roman, guardando nello specchietto retrovisore.

Un SUV nero stava già sbucando a tutta velocità dal vicolo alle loro spalle.

«Conosco le strade», ribatté Sienna seccata.

Ha attraversato con il semaforo rosso, schivando per un pelo un taxi.

Roman la guardò, la guardò davvero per la prima volta da quando era iniziato il caos. Era fradicia, la sua uniforme da cameriera rovinata, una macchia di sangue sullo zigomo. Guidava come un pilota in fuga, controllando gli specchietti, anticipando le curve.

«Dove hai imparato a guidare così?» chiese Roman, ricaricando il suo revolver con i proiettili sfusi che teneva in tasca.

«Mio padre doveva dei soldi agli irlandesi di Southie», disse, schivando un autobus fermo. «Ci trasferivamo spesso. Di solito nel cuore della notte. Di solito in fretta.»

“Chi era tuo padre?”

“Topolino Brooks.”

Roman in realtà rise, un suono aspro, simile a un latrato.

“Topolino. Quello che ha cercato di vendere biglietti della lotteria falsi alla famiglia Patriarca a Providence.”

«È lui», disse Sienna, con gli occhi incollati allo specchietto retrovisore. «Il SUV sta guadagnando terreno. Hanno più cavalli.»

“Sì, ma abbiamo acciaio pesante”, ha detto Roman.

Abbassò il finestrino. Vento e pioggia ululavano dentro l’abitacolo.

“Mantieni la calma.”

Si sporse dal finestrino, la pioggia gli appiccicava i capelli scuri al cranio. Prese la mira contro il SUV che lo inseguiva. Non sparò a caso. Aspettò.

Un secondo.

Due.

Bang.

Lo pneumatico anteriore del SUV è scoppiato. Il veicolo ha sbandato violentemente a destra, ha urtato il marciapiede e si è schiantato contro un lampione in una pioggia di scintille e schegge di vetro.

Roman rientrò a fatica nell’abitacolo e alzò il finestrino. Guardò la pistola, poi Sienna.

«Dobbiamo sbarazzarci di questo camion», disse con calma, come se stesse parlando del tempo. «Avranno le targhe.»

«Le mie mance sono nel vano portaoggetti», disse Sienna, con la voce che cominciava finalmente a tremare.

L’adrenalina stava svanendo, lasciando spazio alla fredda realtà.

“Sono 200 dollari.”

Roman si infilò una mano nella giacca, estrasse una clip per banconote così spessa da poter strangolare un cavallo e la gettò sul cruscotto. Questa scivolò verso di lei.

“Ci sono 5.000 dollari”, disse. “Considerateli una buonuscita.”

Sienna diede un’occhiata ai soldi, poi tornò a guardare la strada.

Lei non lo toccò.

“Non voglio i tuoi soldi. Voglio sapere perché Victor Kovac sta cercando di ucciderti.”

Roman si irrigidì.

L’aria nel camion si fece immediatamente più fredda di dieci gradi. Lui si voltò lentamente verso di lei, con la pistola appoggiata con noncuranza sulla coscia.

«Come fai a sapere quel nome?» chiese, con voce minacciosa.

Sienna strinse il volante fino a farle diventare bianche le nocche.

“Perché prima di lavorare da Victoria’s, lavoravo al Blue Velvet, il locale di Kovac. E so cosa fa alle ragazze che sentono cose che non dovrebbero.”

Roman studiò il suo profilo. Non si trattava di un semplice gesto di gentilezza casuale. Non lo aveva salvato perché era la cosa giusta da fare. Lo aveva salvato perché aveva bisogno di un’arma da usare contro Kovac.

«Accosta», disse Roman.

“Che cosa?”

“Ho detto di accostare. Sotto il ponte.”

Sienna accostò il camion sulla corsia di emergenza sotto il ponte Zakim. Le luci al sodio proiettavano lunghe ombre arancioni. La pioggia tamburellava incessantemente sul tetto.

Roman si voltò verso di lei.

“Non mi hai salvato per proteggermi, Sienna. Mi hai salvato perché vuoi Kovac morto. Perché?”

Sienna spense il motore.

Il silenzio era pesante. Lei guardò Roman, con gli occhi duri.

“Roman non faceva del male solo alle ragazze. Ha portato via anche mia sorella, Bella. È scomparsa dal suo locale tre anni fa. La polizia ha detto che è scappata di casa. So che non è vero.”

Roman la osservava. Conosceva quello sguardo. Era lo stesso sguardo che vedeva riflesso nello specchio ogni mattina.

Vendetta.

«Se Kovac l’ha presa», disse Roman a bassa voce, «è morta».

«Lo so», sussurrò Sienna con la voce rotta dall’emozione. «Non voglio trovarla viva. Voglio trovare dove l’ha seppellita e voglio sparargli in testa. Sei l’unica abbastanza forte da avvicinarti a lui.»

Roman annuì lentamente. Aveva capito di cosa si trattava. Non era beneficenza.

Si trattava di affari.

«Andate a Chelsea», ordinò Roman. «Ho un rifugio sicuro. Dobbiamo andarcene prima che Kovac scopra di aver mancato la missione.»

«E poi?» chiese Sienna, mettendo in moto il motore.

«E poi», disse Roman, guardando lo skyline piovoso della città, «andremo in guerra».

Parte 2

Il rifugio non era affatto una casa. Era un cotonificio abbandonato ai margini di Chelsea, trasformato in appartamenti in stile loft che non sono mai stati messi in vendita. Era una fortezza di mattoni e ferro affacciata sul torbido fiume Mystic.

Roman guidò Sienna attraverso il montacarichi, digitando un codice su una tastiera che sembrava vecchia di decenni ma emetteva un segnale acustico con la precisione tipica dei dispositivi digitali moderni. Le pesanti porte scorrevoli si aprirono rivelando un ampio spazio industriale: mobili in pelle, una parete di monitor e un’infermeria in un angolo.

“Sedersi.”

Roman indicò un divano. Si diresse dritto verso una cassaforte a muro, ne girò la manopola e ne estrasse una camicia pulita e un pesante kit di pronto soccorso.

Sienna sprofondò nella pelle. Le gambe le sembravano gelatina.

“Abita qui?”

«Io esisto qui», disse Roman.

Si tolse la giacca rovinata e la camicia intrisa di sangue che indossava sotto. Sienna distolse lo sguardo, poi lo riportò su di sé. Non poté farne a meno.

Il suo torso era una mappa di violenza. Cicatrici, alcune frastagliate, altre chirurgiche, solcavano la sua pelle olivastra. Un tatuaggio di San Michele Arcangelo gli copriva la schiena, con la punta della spada che scompariva nella cintura dei pantaloni.

Si sedette sul tavolino di fronte a lei e aprì il kit medico.

“Stai sanguinando.”

Sienna si toccò la guancia. Le sue dita si ritrassero rosse.

“Solo un graffio causato dal mattone.”

“In questa città, le infezioni uccidono alla velocità di un proiettile”, disse, applicando del disinfettante su un batuffolo di cotone.

Si sporse in avanti. Le sue mani, che pochi minuti prima avevano sparato con una pistola con precisione impeccabile, erano sorprendentemente delicate mentre le medicava il taglio sulla guancia.

Per un istante, la distanza tra loro si annullò. Sienna guardò nei suoi occhi, scuri, guardinghi, antichi.

«Perché Kovac ti ha aggredito stasera?» chiese Sienna, sussultando leggermente per il bruciore dell’alcol. «Le famiglie hanno fatto una tregua.»

«Le tregue sono solo pause tra una guerra e l’altra», disse Roman, applicandosi un cerotto a farfalla. «Kovac è russo. Io sono italiano. Condividiamo il territorio nei porti. La settimana scorsa è sparito un container della sua merce. Lui pensa che l’abbia preso io.»

“L’hai fatto?”

Roman sorrise con aria beffarda, un’espressione crudele e affascinante.

“L’ho bruciato. C’erano delle ragazze, Sienna. Lui spediva ragazze.”

Sienna trattenne il respiro.

“Come Bella.”

«Come Bella», confermò. «Non ho a che fare con la carne. Ho a che fare con i vizi. Gioco d’azzardo. Numeri. Alcol. Ma non vendo persone. Kovac ha oltrepassato il limite. Ho bruciato i suoi profitti. Stasera è stata la sua ricevuta.»

Sienna sentì uno strano calore diffondersi nel petto. Non era un brav’uomo. Lo sapeva. Era un assassino.

Ma aveva una battuta pronta.

«Il mio telefono», disse Roman, alzandosi di scatto.

Si diresse verso il gruppo di monitor.

“Devo fare una telefonata. Non aprite la porta. Non avvicinatevi alle finestre.”

Prese un telefono usa e getta e compose un numero. Sienna lo guardò mentre camminava avanti e indietro.

«Sono io», disse Roman al telefono. «Me ne vado. Enzo è morto. No, è stata una trappola. Ascoltami, Marco. Il personale di cucina è stato fatto fuori. Qualcuno dall’interno ha dato il via libera. Voglio i nomi. No, non dirlo ancora al capo. Se c’è una fuga di notizie, potrebbe provenire dall’alto.»

Riattaccò e gettò il telefono sul divano. Si passò una mano tra i capelli, con aria esausta.

“È grave?” chiese Sienna.

“È peggio che brutto. Colpirmi in Victoria’s richiede permesso o un’arroganza estrema.”

Roman si avvicinò a una credenza e versò due bicchieri di whisky. Ne porse uno a lei.

“Bevi. Ti calmerà i nervi.”

Sienna bevve un sorso. Bruciava, ma la fece sentire con i piedi per terra.

“Quindi siamo soli.”

“Noi?”

Roman inarcò un sopracciglio.

“Non esiste un ‘noi’, Sienna. Domani mattina ti farò prendere un aereo per Londra. Ho dei contatti lì. Avrai un nuovo nome e un lavoro.”

«No», disse Sienna, appoggiando bruscamente il bicchiere.

Roman si avvicinò, sovrastandola con la sua figura imponente.

“Mi scusi?”

“Ho detto di no. Non vado a Londra. Rimango qui. Avete bisogno di me.”

“Ho bisogno di un soldato, non di una cameriera.”

«Ti serve un fantasma», ribatté Sienna, alzandosi per incrociare il suo sguardo.

Lei era più bassa di lui di trenta centimetri, ma non si tirò indietro.

“Kovac conosce i tuoi uomini. Conosce i tuoi soldati. Non conosce me. Stasera ero invisibile finché non ho lasciato cadere quel vassoio. Posso entrare in posti dove tu non puoi. Posso entrare al Blue Velvet.”

Roman rise, ma era una risata priva di umorismo.

“Vuoi tornare nella tana del leone? Ti ucciderà.”

«Non lo farà», disse lei. «Perché sto cercando lavoro. Sono sempre alla ricerca di personale. Vado lì. Trovo il suo ufficio. Scopro dove tiene i suoi documenti. Scopro dove si trova Bella. E ti dico dove dorme.»

Roman la fissò. Vide la disperazione, ma anche l’astuzia. Era proprio la figlia di Topolino.

Stava rischiando la vita con una scommessa azzardata.

«Se ti prendono», disse Roman, abbassando la voce a un sussurro, «non posso salvarti. Se entri lì dentro, sei da solo finché non iniziano gli spari».

«Sono sola da molto tempo, Roman», disse lei dolcemente.

Roman guardò le sue labbra, poi i suoi occhi. La tensione nella stanza si trasformò da pericolo in qualcosa di elettrizzante. Allungò una mano, il pollice che le accarezzava la mascella.

«Sei pazzo», mormorò.

«Sono motivata», sussurrò lei in risposta.

All’improvviso, i monitor a parete lampeggiarono di rosso.

Un allarme silenzioso.

Roman si voltò di scatto, fissando con lo sguardo lo schermo che mostrava le immagini esterne. Tre SUV neri si stavano avvicinando alla recinzione metallica del mulino.

«Come?» sussurrò Sienna.

«Il telefono», si rese conto Roman, il viso impallidito. «Il telefono usa e getta. Marco. Ha rintracciato il segnale.»

Non era stato Kovac a incastrarlo. Roman guardò Sienna, e la consapevolezza lo colpì come un pugno nello stomaco.

“Era mio fratello”, disse Roman. “Marco era l’unico ad avere la frequenza per quel telefono.”

Afferrò la sua SIG Sauer e lanciò una Glock calibro 9 mm più piccola a Sienna. Lei la afferrò, con una fermezza sorprendente.

“Sai come si usa?” chiese.

«Punta e scatta», disse. «Sicura disinserita».

«Bene», disse Roman, armando il carrello della sua pistola. «Perché la guerra è appena arrivata da noi. Restate dietro di me.»

Ha spento le luci nel loft, facendolo piombare nell’oscurità.

«Quando lascio cadere il vassoio», sussurrò Sienna nell’oscurità, rievocando il momento che aveva dato inizio a tutto.

«No», la voce di Roman proveniva dalle ombre, fiera e protettiva. «Questa volta non scappiamo. Questa volta cacciamo.»

Il loft piombò nel buio più totale, a eccezione della luce rossa intermittente dell’allarme silenzioso sulla parete in fondo. Il ronzio del frigorifero si spense quando Roman staccò l’interruttore generale, facendo precipitare l’enorme spazio industriale in un silenzio soffocante.

Sienna era accovacciata dietro una pesante poltrona di pelle, l’acciaio freddo della Glock 19 premuto contro il palmo della sua mano. Il suo respiro era superficiale e rapido. Era cresciuta in mezzo a piccoli criminali, uomini che rompevano i pollici a chi non pagava.

Ma questa volta era diverso.

Questa era guerra.

«Tre vagoni merci che salgono dalla tromba delle scale est», disse Roman, la sua voce un fantasma nell’oscurità da qualche parte alla sua sinistra. «Altri due sul montacarichi. Ci stanno mettendo alle strette.»

«L’ascensore è una trappola mortale», sussurrò Sienna, la voce tremante nonostante i suoi sforzi. «Se aprono quelle porte, non avranno scampo.»

«Non li apriranno», rispose Roman, il rumore della sua rivista che veniva sfogliata udibile nel silenzio. «Li faranno saltare in aria.»

Un secondo dopo, un tonfo sordo vibrò attraverso le assi del pavimento. Le pesanti porte d’acciaio del montacarichi si aprirono verso l’esterno, del fumo fuoriuscì dalle fessure. La serratura si fuse e le porte furono spalancate con un calcio. Due figure in tenuta tattica irruppero nella stanza, le loro armi dotate di torce che fendevano l’oscurità come spade laser.

Roman non aspettò.

Ha sparato 3 volte.

Gli spari risuonarono assordanti nello spazio ristretto. Il primo aggressore cadde a terra, il suo giubbotto antiproiettile assorbì i colpi, ma l’impatto gli tolse il fiato. Il secondo uomo si precipitò a ripararsi dietro un’isola di granito in cucina.

«Muoviti, Sienna. Vai al muro nord», ruggì Roman, abbandonando la furtività.

I proiettili cominciarono a frantumare i mobili. Sienna si trascinò a gattoni, con i frammenti di vetro di un vaso in frantumi che le tagliavano i palmi delle mani. Raggiunse il muro di mattoni e si rannicchiò nell’ombra dietro una pesante tenda di velluto.

Dal suo punto di osservazione, vide la porta del vano scale spalancarsi.

Altri tre uomini.

Si muovevano con precisione militare.

Roman era bloccato dietro il divano rovesciato. Stava rispondendo al fuoco, ma veniva neutralizzato.

Uno degli uomini che si trovavano sulle scale staccò una granata dalla cintura.

Il cuore di Sienna si fermò.

Se avesse lanciato quella cosa, Roman sarebbe morto.

Non pensò. Non fece calcoli. Ricordava solo la voce di Topolino.

Non guardare il bersaglio, Si. Guarda lo spazio in cui si sta muovendo il bersaglio.

Sollevò la Glock, impugnandola con entrambe le mani per stabilizzare la situazione.

L’uomo ha estratto la spilla.

Ha caricato il braccio.

Siena ha sparato.

Lei mancò l’uomo, ma il proiettile si schiantò contro una scatola dei fusibili sul muro proprio dietro di lui, provocando una pioggia di scintille. L’uomo sussultò, spaventato dall’esplosione di elettricità. Il suo lancio andò a vuoto.

La granata rimbalzò sul pavimento di cemento lucido, rotolando lontano da Roman e verso l’isola della cucina dove si nascondeva il primo attentatore.

«Copertura!» urlò Roman.

Boom.

L’esplosione ha mandato in frantumi le finestre e ha generato un’onda d’urto che si è propagata per tutto il loft. L’isola della cucina si è disintegrata in schegge. L’attentatore che si trovava dietro di essa ha cessato di rappresentare una minaccia.

Roman sfruttò il caos per muoversi. Era una scheggia di violenza, che si avvicinava sempre di più alla squadra sulle scale. Li affrontò a distanza ravvicinata, usando la pistola più come un martello che come un’arma da fuoco. Fu brutale, efficiente e terrificante da guardare.

Il silenzio tornò con la stessa rapidità con cui era svanito, sostituito solo dal ronzio nelle orecchie di Sienna e dall’odore di cordite e cartongesso polverizzato.

Roman se ne stava in mezzo alle macerie, con il petto che si alzava e si abbassava affannosamente. Si avvicinò a uno degli uomini a terra, quello che aveva tentato di lanciare la granata. L’uomo gemeva, stringendosi una gamba in frantumi.

Roman lo afferrò per il giubbotto tattico e lo tirò su. Gli strappò via la maschera nera.

Era un volto che Sienna non conosceva.

Roman evidentemente lo fece.

La sua espressione passò dalla rabbia a una disperazione vuota e gelida.

«Dante», sputò Roman. «Eri tu che accompagnavi mia madre in chiesa la domenica.»

L’uomo, Dante, tossì sangue.

“Solo affari, Roman. Sai come funziona.”

«Chi ti ha mandato?» chiese Roman, pur conoscendo già la risposta.

Premette la canna della pistola contro la rotula di Dante.

“Marco?”

Dante sussultò.

«Ha detto che eri debole. Ha detto che stavi lasciando che i russi ci calpestassero. Ha stretto un accordo con Kovac.»

Il tradimento aleggiava nell’aria, pesante e soffocante.

Marco Castellion, fratello di Roman, non solo lo aveva tradito, ma si era alleato con il nemico per farlo.

«Dov’è?» chiese Roman con tono perentorio.

«Il cantiere navale», ansimò Dante. «Mezzanotte. Incontro con Kovac per definire la spartizione del territorio. Pensano che tu sia già morto.»

Roman fissò a lungo l’uomo. Poi lo colpì alla tempia con il calcio della pistola, facendolo svenire.

Non lo avrebbe ucciso.

Non ancora.

In seguito ebbe bisogno di un testimone.

«Dobbiamo andare», disse Roman, rivolgendosi a Sienna.

La guardò, la vide davvero. Era coperta di polvere, teneva in mano una pistola e non era scappata.

«Mi hai salvato la vita ancora una volta», disse con voce roca.

«Siamo pari», sussurrò lei, abbassando la pistola. «Ora portami via da qui.»

Scesero lungo la scala antincendio nel vicolo. La pioggia era cessata, lasciando la città scivolosa e luccicante. Non andarono in macchina. Troppo rischioso. Roman la condusse sulla riva del fiume, dove era ormeggiata una barca da pesca anonima.

«Entra», disse, sciogliendo le corde.

Mentre la barca si allontanava dalla riva, con il motore che si spegneva dolcemente, Sienna sedeva sulla panca di legno, abbracciandosi le ginocchia. L’adrenalina le scorreva nelle vene, facendola rabbrividire.

Roman si tolse la giacca, una nuova che aveva preso dalla soffitta, e gliela avvolse intorno alle spalle. Aveva il suo odore: cedro, polvere da sparo e pioggia.

«Mio fratello», disse Roman, fissando l’acqua scura. «Siamo cresciuti nella stessa stanza. Da adolescenti gli ho portato un coltello, e lui mi ha venduto a un macellaio russo in cambio di container.»

Sienna osservò il suo profilo. Era scolpito nella pietra, duro e implacabile, ma lei scorse una crepa nell’armatura.

«La famiglia è complicata», disse Sienna a bassa voce. «Mio padre mi voleva bene, ma amava il gioco d’azzardo ancora di più. Alla fine, scommise i soldi dell’affitto su un cavallo di nome Second Chance e perse. Dormimmo in macchina per un mese. Il tradimento non si manifesta sempre con una pistola, Roman. A volte si presenta sotto forma di promesse vuote.»

Roman la guardò. La barca ondeggiava dolcemente.

«Lo ucciderò, Sienna. Mio fratello. Devo farlo.»

«Lo so», disse lei.

E lei lo fece. Nel suo mondo, per questo non c’era perdono.

“Ma non stasera. Stasera, spariremo.”

«Conosco un posto», disse Roman, dirigendo la barca verso i moli industriali più bui di South Boston. «Una vecchia palestra di pugilato a Southie. Il proprietario, il vecchio Sal, mi deve la vita. Niente cellulari, niente macchine fotografiche. Ci ritroviamo lì.»

«E poi?» chiese Sienna.

«E poi», disse Roman, i suoi occhi che catturavano il riflesso della luna, freddi e penetranti, «agiremo in base alle informazioni. Marco e Kovac si incontreranno al cantiere navale, ma non possiamo colpirli lì. Troppa sicurezza. Dobbiamo colpire dove si sentono al sicuro.»

«Il Velluto Blu», disse Sienna.

«Esattamente.» Roman annuì. «Kovac tiene lì il suo potere di ricatto. I suoi documenti. Se Marco sta collaborando con lui, la prova del loro accordo è nell’ufficio di Kovac. Ho bisogno di quella prova da mostrare alla Commissione. Se uccido un boss senza prove di tradimento, le altre famiglie mi daranno la caccia. Ho bisogno del registro.»

“E sono l’unica che può capirlo”, ha detto Sienna.

Roman non rispose subito. La guardò, con un’espressione combattuta.

“Non voglio mandarti lì dentro.”

«Non hai scelta», disse con fermezza. «E nemmeno io. Questa storia finirà con la morte di Kovac. O non finirà affatto.»

La palestra del vecchio Sal odorava di sudore stantio, cuoio e olio di gaultheria. Era una reliquia di un’epoca passata, nascosta in uno scantinato vicino a Dorchester Avenue. Per due giorni, si trasformò nella loro sala operativa.

Sienna dormiva su una brandina nell’ufficio sul retro, mentre Roman dormiva su un materassino sul ring. L’intimità della situazione era soffocante. Mangiavano cibo cinese d’asporto sul pavimento, disegnando la planimetria del Blue Velvet su un pezzo di cartone.

«Il locale ha tre piani», spiegò Sienna, indicando con una bacchetta. «Il piano terra è ad ingresso libero. Bar. Pista da ballo. Il seminterrato è VIP. Quella è la Sala Rossa. Solo su invito. Frequentata da ricchi scommettitori, politici e mafiosi.»

“E l’ufficio?” chiese Roman.

Mentre lei parlava, lui faceva flessioni, un movimento ritmico e ipnotico. Sembrava non smettere mai di muoversi, come se fermarsi gli avrebbe permesso di essere sopraffatto dalla rabbia.

“Ultimo piano. Attico. Accesso solo tramite ascensore privato. È necessaria la tessera magnetica.”

«Quindi devi strisciare una tessera magnetica a un responsabile», disse Roman, alzandosi e asciugandosi il sudore dalla fronte con un asciugamano.

«Non è un manager», corresse Sienna. «Kovac ha la chiave principale. L’ho visto usarla.»

Roman si fermò.

“Bisogna avvicinarsi a Kovac. Fisicamente.”

«Posso gestirlo», disse Sienna, anche se al solo pensiero le si stringeva lo stomaco.

“È un mostro, Sienna. Non hai idea di cosa faccia alle donne.”

«So esattamente cosa fa», sbottò lei, alzando la voce. «Ha rapito Bella. Non ci andrò alla cieca, Roman. Ci andrò furiosa.»

Roman le si avvicinò. L’aria tra loro era carica di tensione. Allungò una mano e le sistemò una ciocca di capelli dietro l’orecchio. La sua mano indugiò sul collo di lei, il pollice posato sul punto in cui sentiva il battito.

Martellava.

«Se ti tocca», sussurrò Roman, con voce cupa e possessiva, «darò fuoco a questa città pur di raggiungerlo».

Sienna alzò lo sguardo verso di lui.

Il legame era innegabile. Non si trattava più solo di sopravvivenza.

Era la gravità.

«Insegnami ciò che devo sapere», disse senza fiato. «Non proteggermi. Armami.»

La trasformazione richiese tre ore, con l’aiuto di una ragazza del posto che doveva un favore al vecchio Sal. Sienna cambiò completamente. L’uniforme da cameriera era sparita. Al suo posto indossava un abito che sembrava fatto di onice liquido: senza schienale, con una scollatura profonda e uno spacco che arrivava fino alla coscia. I suoi capelli color miele erano tinti di un nero intenso e lucido e acconciati in morbide onde. Il trucco era deciso, accentuava gli zigomi e conferiva ai suoi occhi uno sguardo felino e pericoloso.

Uscì dal bagno ed entrò in palestra. Roman stava caricando un caricatore in una pistola nuova. Alzò lo sguardo e il caricatore cadde a terra con un clangore.

Rimase immobile, pietrificato.

Non la considerava una risorsa strategica, ma un uomo che guardava una donna che avrebbe potuto rovinarlo.

«Troppo?» chiese Sienna, sentendosi a disagio sotto il suo sguardo intenso.

«Pericolosa», mormorò Roman, girandole intorno. «Hai l’aria di una persona problematica.»

“Kovac adora i guai.”

Si infilò una mano in tasca ed estrasse un delicato girocollo di diamanti.

«Giratevi», ordinò.

Sienna si voltò, raccogliendosi i capelli. Roman allacciò la fibbia. Le sue dita sfiorarono la nuca di lei, provocandole un brivido lungo la schiena.

«C’è un microfono nel diamante centrale», le sussurrò all’orecchio. «E un localizzatore nella chiusura. Sarò in un furgone a due isolati di distanza. Sento tutto. Se dici la parola pioggia, entro. Dalla porta principale, dalla porta sul retro, attraverso il muro, non importa. Arrivo.»

«Pioggia», ripeté.

“Giratevi.”

Lei lo guardò. Lui le fissò le labbra. Per un attimo, lei pensò che stesse per baciarla.

Lei lo voleva.

L’attrazione era magnetica.

Ma lui fece un passo indietro, stringendo la mascella.

«Andiamo a prenderci il tuo lavoro», disse.

Il Blue Velvet era una fortezza di luci al neon e bassi potenti. La fila si snodava per tutto l’isolato, ma Sienna, che ora si faceva chiamare Veronica, si diresse dritta verso il buttafuori.

Non chiese di entrare. Lo guardò con occhi annoiati e arroganti.

«Sono qui per il bando di concorso», mentì con disinvoltura. «Victor mi sta aspettando.»

La buttafuori esitò. Aveva l’aspetto giusto. Di lusso. Costosa. Problematica.

«Aspetta qui», borbottò nel suo auricolare.

Un attimo dopo, la corda di velluto si sganciò.

Sienna entrò.

Il basso la colpì al petto come un pugno. Il locale era un mare di corpi, luci stroboscopiche e alcolici costosi. Si diresse verso il bar, scrutando la sala.

Notò la responsabile di piano, una donna dal viso severo di nome Katya. Sienna le si avvicinò.

«Ho bisogno di un lavoro», disse Sienna sovrastando la musica.

Katya la squadrò da capo a piedi, con un’espressione sprezzante.

“Siamo al completo, tesoro. Torna al centro commerciale.”

Sienna si sporse in avanti.

“Ho lavorato al Le L di Parigi per due anni. So come si prepara un Sazerac. So quali politici preferiscono il whisky liscio e so come tenere la bocca chiusa quando vengono passate le buste.”

Katya fece una pausa.

Le L era un leggendario club gestito dalla mafia in Francia. Era una bugia, ovviamente. Sienna ne aveva letto su una rivista.

Ma era una bugia ben congegnata.

«Vieni con me», disse Katya.

Non accompagnò Sienna in un ufficio, bensì nella sezione VIP, la Sala Rossa. Lì regnava una tranquillità maggiore. Lussuosi divanetti di velluto. Luci soffuse. Uomini in giacca e cravatta che costavano più di tutti i guadagni di Sienna in una vita.

E lì, nel tavolo centrale, sedeva Victor Kovac.

Era un uomo imponente, con la pelle pallida, occhi azzurri come il ghiaccio e la testa rasata. Era affiancato da due guardie del corpo. In quel momento stava fumando un sigaro e osservava la stanza con uno sguardo spento e penetrante, simile a quello di uno squalo.

Katya accompagnò Sienna.

“Victor, la nuova arrivata. Dice di aver lavorato al Le L.”

Kovac volse lo sguardo verso Sienna.

Era come essere immersi nell’acqua gelida.

Rimase in silenzio per lungo tempo. Si limitò ad inalare fumo e a soffiarlo nella sua direzione.

“Gira”, disse.

La sua voce era fortemente influenzata da un accento russo.

Sienna ingoiò l’orgoglio e si voltò lentamente, lasciando che l’abito facesse il suo lavoro.

«Parigi, sì?» chiese Kovac. «Due anni?»

«Due anni», disse Sienna, con voce bassa e sensuale.

“Perché ti trovi a Boston?”

«Il mio ex fidanzato era diventato possessivo», mentì. «Avevo bisogno di una nuova città e avevo sentito dire che qui si fanno i veri soldi».

Kovac rise. Era un suono umido e sgradevole. Batté la mano sul posto vuoto del divanetto di pelle accanto a lui.

«Siediti, Veronica.»

Sienna era seduta. Le veniva la pelle d’oca a stare così vicina all’uomo che le aveva portato via la sorella. Avrebbe voluto cavargli gli occhi. Invece, accavallò le gambe e sorrise.

«Vuoi un lavoro?» chiese Kovac, appoggiando la mano sul suo ginocchio.

Le sue dita erano spesse e fredde.

«Voglio fare soldi», mi ha corretto.

“Ottima risposta.”

Kovac fece un cenno per chiedere una bottiglia di vodka.

“Iniziate stasera qui. Solo nella Stanza Rossa. Se ve la cavate bene, forse potrete passare alla stanza successiva.”

«Su?» chiese Sienna innocentemente. «All’attico?»

Kovac sorrise, mostrando i denti ricoperti di capsule d’oro.

“Dove il panorama è migliore.”

Il cuore di Sienna perse un battito.

L’attico.

L’ufficio.

«Mi piacerebbe», sussurrò lei.

Improvvisamente, la tenda del camerino si aprì. Un uomo entrò.

Siena si immobilizzò.

Era Marco Castellion, il fratello di Roman. Sembrava agitato, sudava. Si sedette di fronte a Kovac, senza nemmeno guardare Sienna.

«Abbiamo un problema, Victor», disse Marco con urgenza.

«Non qui», avvertì Kovac, indicando Sienna con un gesto.

«Lei non conta», disse Marco, agitando la mano con aria di sufficienza. «Abbiamo trovato la barca. Roman non è morto. È in città.»

Sienna sentì il sangue defluire dal viso. Mantenne un’espressione neutra, immobile in una maschera di noia.

Dentro di sé, urlava.

La mano di Kovac si strinse sul suo ginocchio, ora dolorante.

«Vivo?» sibilò Kovac. «Avevi detto di avercela fatta.»

“Ha avuto un aiuto. Una ragazza. La cameriera del ristorante.”

Kovac girò lentamente la testa per guardare Sienna. Studiò il suo viso. Il trucco l’aveva cambiata. I capelli l’avevano cambiata.

Ma gli occhi.

Sienna smise di respirare.

«Una cameriera», rifletté Kovac.

Si avvicinò a Sienna, annusandole il collo.

“Veronica, tu usi il profumo alla vaniglia.”

La mente di Sienna correva veloce.

Bella indossava un profumo alla vaniglia. Sienna lo indossava per ricordarla. Era una fragranza comune.

«Tutti usano il profumo vaniglia, Victor», disse lei, con voce ferma come una roccia. «Attira i clienti.»

Kovac la fissò per un altro secondo, poi si rilassò, lasciando andare il ginocchio.

«È vero», ridacchiò lui. «Vai, Veronica. Portaci da bere. Abbiamo degli affari da sbrigare.»

Sienna si alzò in piedi, con le gambe pesanti come il piombo. Si diresse verso il bar, le mani che le tremavano così forte da costringerla ad aggrapparsi al bancone di marmo. Toccò il girocollo di diamanti.

«Roman», sussurrò lei, muovendo appena le labbra. «Marco è qui. Sanno che sei vivo. E credo che Kovac abbia il registro contabile su di lui. Si è dato una pacca sulla giacca quando Marco ha accennato all’accordo.»

La voce di Roman le giunse attraverso l’auricolare, tesa e soffocata.

“Esci subito da lì, Sienna. Fa troppo caldo. Marco potrebbe riconoscerti.”

«Non mi ha guardato», sussurrò lei. «Posso prendere la tessera magnetica. Kovac sta bevendo. Se riesco a rovesciargli addosso un drink, a togliergli la giacca…»

“Sì, no. Interrompere.”

«Non me ne vado senza il conto», sibilò. «Se vedo un cameriere che si avvicina con un vassoio di shot, mi muovo subito.»

“Sienna.”

Lei picchiettò il girocollo per farlo tacere.

Afferrò una bottiglia di champagne costoso e un asciugamano.

Stava per far cadere di nuovo un vassoio.

Ma questa volta non stava correndo.

Parte 3

L’aria nella Stanza Rossa era così densa da far venire il voltastomaco, un miasma di sigari costosi, moralità a buon mercato e il sapore metallico di una violenza imminente.

Sienna se ne stava in piedi vicino al bancone, la bottiglia di Dom Pérignon che le sudava tra le dita. Le mani le tremavano, non per la paura, ma per una rabbia fredda e cristallina.

Aveva guardato negli occhi l’uomo che aveva venduto sua sorella, e non aveva battuto ciglio. Ma guardare era una cosa.

Rubargli qualcosa era un altro caso.

Ha dato un colpetto alla collana di diamanti.

“Entro.”

Si fece strada tra la folla, i fianchi ondeggiavano a un ritmo che non era il suo. Era quello di Veronica. Si avvicinò al tavolo dove Kovac e Marco erano immersi in una conversazione.

Kovac si era tolto la giacca, appoggiandola sullo schienale del divanetto in pelle. La tasca interna si gonfiava leggermente.

La tessera magnetica.

Il lasciapassare principale per l’impero.

«Signori», sussurrò Sienna, interrompendo Marco a metà frase. «Offre la casa, per festeggiare le nuove collaborazioni.»

Kovac alzò lo sguardo, con gli occhi lucidi per la vodka.

“Veronica, versa tu.”

Sienna si sporse sul tavolo. Stappò la bottiglia con un leggero schiocco. Versò un bicchiere per Marco, che la ignorò, con gli occhi fissi su Kovac. Versò un bicchiere per Kovac.

Poi ha eseguito la mossa.

Mentre tirava indietro la bottiglia, lasciò che il suo gomito urtasse accidentalmente il calice di champagne pieno. Il bicchiere si rovesciò, riversando una cascata di liquido dorato e appiccicoso direttamente in grembo a Kovac.

«Cazzo», ruggì Kovac, balzando in piedi e facendo strisciare rumorosamente la sedia sul pavimento.

«Oh mio Dio, mi dispiace tanto», ansimò Sienna, lasciando cadere la bottiglia sul tavolo e afferrando un tovagliolo di stoffa. Si mosse freneticamente, tamponando la camicia di lui, agitando le mani. «Sono scivolata. Sono così maldestra.»

«Vattene via, stupida stronza», urlò Kovac, spingendole via la mano.

Ma è stato fatto.

Nel caos della caduta, tra le mani che si agitavano e le grida, la mano sinistra di Sienna si era insinuata dietro di lui. Le sue dita, agili per anni passati a contare spiccioli e a intascare mance, erano scivolate nella tasca interna della giacca appoggiata sulla sedia. Sentì la plastica fredda della tessera magnetica. La afferrò, infilandola all’istante nella cintura del vestito, nascosta dalle balze.

«Ti prendo un asciugamano dal retro», balbettò Sienna, recitando la parte dell’impiegata terrorizzata.

«Togliti di mezzo prima che ti tagli la testa», ringhiò Kovac.

Marco la guardò. Per una frazione di secondo, socchiuse gli occhi. Guardò le sue mani, che in quel momento tremavano. Guardò lo champagne rovesciato.

Era la classica mossa da truffatore.

Marco lo sapeva perché l’aveva usato lui stesso.

«Aspetta», disse Marco, la sua voce che sovrastava la musica.

Siena si immobilizzò.

«È solo una ragazza goffa, Marco», borbottò Kovac, asciugandosi i pantaloni. «Lasciala andare.»

“NO.”

Marco si alzò lentamente.

“Non è inciampata. Guardate i suoi piedi. Indossa tacchi da 15 centimetri, ma ha l’equilibrio di una ballerina. Si è appoggiata all’impatto.”

Sienna non aspettò di essere dissezionata.

Si girò di scatto e scappò via.

«Fermatela!» urlò Marco.

Sienna si tolse i tacchi e corse a piedi nudi sul pavimento appiccicoso. Si fece largo tra la folla, spingendo via i corpi. Non si diresse verso l’uscita. Si diresse verso il corridoio di servizio che portava all’ascensore privato.

«Sicurezza», urlò Kovac.

Sienna irruppe attraverso le porte di servizio, premendo il pulsante di chiamata dell’ascensore e infilò la tessera magnetica rubata nel lettore.

Il semaforo è diventato verde.

Ding.

Le porte si aprirono scorrendo.

Si precipitò dentro, premendo ripetutamente il pulsante per l’attico.

Proprio mentre le porte stavano per chiudersi, una mano si infilò nella fessura. Era una guardia del corpo, una montagna di muscoli di nome Boris. Con un grugnito, spalancò le porte ed entrò.

Afferrò Sienna per la gola, sbattendola contro la parete a specchio. I suoi piedi si sollevarono da terra.

“Dove vai, uccellino?”

Lui sorrise.

Sienna ebbe un conato di vomito, graffiando la sua mano enorme. Non riusciva a respirare. Macchie nere le danzavano davanti agli occhi. Cercò di afferrare la Glock che portava alla coscia, ma lui le bloccò le braccia.

«Pioggia», gracchiò. «Pioggia».

Incidente.

Il portello sul soffitto dell’ascensore esplose verso l’interno. Roman precipitò come un angelo oscuro della morte. Atterrò direttamente sulle spalle di Boris, e l’impeto fece cadere l’uomo gigante in ginocchio.

Roman non esitò. Avvolse il filo di un garrota attorno al collo di Boris e tirò. Tutto finì in pochi secondi. La guardia del corpo crollò a terra priva di sensi.

Roman si alzò, sistemandosi la giacca. Guardò Sienna, con gli occhi che brillavano di un misto di furia e sollievo.

«Ti avevo detto di andartene», disse lui, stringendola in un abbraccio fortissimo.

«Ho la chiave», ansimò lei, stringendogli i risvolti della giacca. «Saliamo.»

«Marco lo sa», disse Roman, lasciandola andare e controllando la sua arma. «Stanno salendo le scale. Abbiamo forse tre minuti prima che l’ascensore si apra e ci troviamo di fronte a un plotone d’esecuzione.»

«Allora facciamo in modo che contino», disse Sienna.

L’ascensore emise un segnale acustico.

Piano attico.

Le porte si aprirono.

L’ufficio era immenso, un santuario con pareti di vetro affacciato sulla città di Boston. Era silenzioso, isolato dal frastuono dei bassi provenienti da 5 piani più in basso.

«Trova il computer», ordinò Roman, dirigendosi verso la porta per mettere in sicurezza il perimetro.

Sienna corse verso l’enorme scrivania di mogano. Accese il computer.

«Protetto da password», urlò. «Serve una password.»

Roman sparò due colpi attraverso le pesanti porte di quercia proprio mentre la maniglia cominciava a girare.

“Prova con Bella. Kovac è un narcisista, ma è anche sentimentale riguardo ai suoi trofei.”

Sienna ha digitato BELLA.

Accesso negato.

Ha digitato VICTOR.

Accesso negato.

Si guardò intorno nella stanza. Il suo sguardo si posò su un quadro sopra il camino. Era un ritratto inquietantemente realistico di un angelo piangente.

«L’angelo», sussurrò.

Ha digitato ANGELO.

Accesso consentito.

I file scorrevano sullo schermo.

Documenti di spedizione. Tangenti ai giudici. Corruzione alla polizia.

E una cartella denominata Progetto Sirena.

Sienna ci ha cliccato sopra.

Il suo cuore si è fermato.

Non si trattava solo di Bella.

Si trattava di decine di ragazze. Foto. Luoghi. Prezzi.

E in fondo alla lista, un aggiornamento sulla situazione di Bella Brooks.

Oggetto: Bella Brooks.

Stato: deceduto.

Causa: sovradosaggio.

Sito di smaltimento: B. Porto Vecchio.

Sienna emise un suono non umano. Un lamento di puro, incondizionato dolore. Si accasciò contro la scrivania, le gambe le si mozzarono in gola.

«Sienna», urlò Roman, sparando di nuovo mentre le schegge della porta volavano verso l’interno. «Concentrati. Ho bisogno di te.»

«È morta», sussurrò Sienna, con le lacrime che le rigavano il viso. «L’ha uccisa tre anni fa. Per lui era solo… spazzatura.»

Roman abbandonò la porta. Corse verso di lei, afferrandole il viso tra le mani.

«Guardami», ordinò. «Piangiti dopo. Vendicati ora. Hai trovato il collegamento con Marco?»

Sienna tirò su col naso, sforzandosi di guardare lo schermo. Scorrendo verso il basso,

Eccolo lì.

Un contratto scansionato.

Trasferimento di territorio: il lungomare di South Boston in cambio del 30% dei proventi del traffico di esseri umani.

Firmato: Marco Castellion.

«L’ha firmato», disse Sienna, con la voce gelida. «Ha venduto il territorio. Ha venduto le ragazze.»

«Stampalo», disse Roman. «Invialo al server della Commissione. Brucialo.»

Sienna ha premuto invio.

In quel preciso istante, le porte dell’ufficio furono divelte dai cardini.

La stanza era piena di fumo.

Marco entrò, affiancato da Kovac e da tre uomini armati.

«Roman.» Marco sorrise, allargando le braccia. «Ho sempre saputo che eri difficile da uccidere, ma questo è davvero imbarazzante.»

Roman si frappose tra Sienna e lei, proteggendola.

“È finita, Marco. La Commissione ha i documenti. Tutti i capi, da New York a Chicago, hanno appena ricevuto un’email che dimostra che hai venduto territorio italiano ai russi.”

Il sorriso di Marco si spense. Guardò il telefono. Vibrava incessantemente.

Kovac guardò Marco.

“Avevi detto di occuparti della sicurezza informatica.”

«L’ho fatto», scattò Marco.

«Evidentemente no», ringhiò Kovac.

Alzò la pistola, non contro Roman, ma contro Marco.

“Sei un peso.”

Bang.

Kovac sparò a Marco al petto.

Il fratello di Roman cadde, con un’espressione di shock sul volto mentre sbatteva sul tappeto persiano.

Roman non batté ciglio.

“Ora siamo rimasti solo noi due, Victor.”

Kovac rise, puntando la pistola contro Roman.

“Tu e la cameriera. Che romanticismo. Potreste morire insieme.”

«Corri quando lascio cadere il vassoio», sussurrò Sienna.

Kovac aggrottò la fronte.

“Che cosa?”

Sienna ha dato un calcio al pesante monitor del computer, facendolo cadere dalla scrivania.

Non era un vassoio.

Ma ha funzionato.

Mentre il monitor cadeva a terra, Roman si tuffò a destra, rotolando dietro un divano di pelle. Sienna si nascose dietro la pesante scrivania di quercia. Kovac sparò all’impazzata, i proiettili lacerarono il rivestimento.

«Credi di potermi battere in casa mia?» ruggì Kovac, avanzando.

Roman si rialzò di scatto, sparando due colpi controllati. Uno colpì Kovac alla spalla, facendolo girare su se stesso.

Kovac grugnì, ma continuò ad avanzare, spostando la pistola nell’altra mano. Era una bestia, alimentato dall’adrenalina e dalla vodka. Aggirò la scrivania, puntando l’arma contro Sienna.

Sienna era pronta.

Non teneva in mano la Glock. Teneva in mano un tagliacarte che aveva afferrato dalla scrivania, una punta di ottone massiccio lunga venticinque centimetri.

Mentre Kovac prendeva la mira, lei non si è tirata indietro.

Si è lanciata in avanti.

Lei conficcò il chiodo di ottone nella coscia di Kovac, torcendolo. Kovac urlò, la gamba gli cedette. Crollò su un ginocchio.

Roman arrivò in un istante. Calciò via la pistola dalle mani di Kovac e gli puntò la canna della sua SIG Sauer contro la fronte.

«Per Bella», disse Roman.

«Aspetta», disse Sienna, alzandosi in piedi.

Il suo viso era rigato di lacrime e mascara, ma sembrava una regina degli inferi. Si avvicinò a Kovac, che giaceva sanguinante e ansimante sul pavimento.

«Dov’è?» chiese Sienna a bassa voce. «Sito B. Dov’è?»

“Vai all’inferno.”

Kovac le sputò sangue sulle scarpe.

Sienna raccolse la pistola caduta a terra di Kovac. Guardò Roman. Lui non la fermò. Fece un passo indietro, lasciandole spazio.

«Mi hai portato via l’unica cosa che amavo», disse Sienna con voce priva di emozioni. «Ora mi prendo tutto quello che hai.»

Non gli ha sparato alla testa.

Gli ha sparato alla rotula.

Poi l’altro.

Kovac urlò, contorcendosi dal dolore.

«Arriva la polizia», disse Sienna, lasciando cadere la pistola. «I documenti sono pubblici. Finirai in prigione, Victor. E in prigione ti aspetteranno gli italiani. Roman se ne assicurerà.»

Roman annuì solennemente.

“Non resisteresti una settimana qui dentro.”

In lontananza ululavano le sirene, il cui suono si faceva sempre più forte.

«È ora di andare», disse Roman, porgendo la mano.

Sienna lo prese. Guardò il corpo senza vita di Marco, poi il corpo martoriato di Kovac. Guardò l’ufficio vuoto che rappresentava tanto dolore.

“Non faccio più la cameriera”, ha detto.

«No», acconsentì Roman, trascinandola verso la scala antincendio. «Sei una mia partner.»

Sei mesi dopo, il Café Victoria aveva riaperto.

I fori dei proiettili erano stati riparati. Il pavimento in terrazzo era stato lucidato fino a brillare come uno specchio. Ma l’atmosfera era cambiata. Non era più solo un posto dove prendere un caffè. Era un santuario protetto dal nome più prestigioso della costa orientale.

Sienna si sedette al tavolo d’angolo, lo stesso tavolo dove Roman si era seduto la prima sera.

Ma lei non indossava il grembiule.

Indossava un tailleur color crema su misura e i capelli erano acconciati in un elegante caschetto. Un giovane cameriere, con le mani leggermente tremanti, le posò davanti un espresso e una sambuca con tre chicchi.

«Grazie», disse lei sorridendo.

Il suo sorriso ora era diverso, meno aperto, più riservato. Il sorriso di una donna che sapeva dove erano sepolti i corpi perché aveva contribuito a scavare le fosse.

Il campanello sopra la porta suonò.

Entrò Roman.

Ora era lui il boss. Con Marco morto e l’organizzazione di Kovac smantellata dagli agenti federali con un piccolo aiuto dalle fughe di notizie anonime fornite da Sienna, Roman aveva consolidato il suo potere. Le strade erano tranquille.

Si sedette di fronte a lei e prese l’espresso.

Non la salutò. Si limitò a guardarla con quell’intensità che ancora le toglieva il respiro.

«La spedizione è arrivata», disse Roman a bassa voce. «Forniture mediche per la clinica di Southie, come avevi richiesto.»

«E l’altra questione?» chiese Sienna, mescolando il suo drink. «Il sito B?»

Roman annuì.

“L’abbiamo trovata. Stamattina abbiamo dato a Bella una degna sepoltura. Alla chiesa di Sant’Agostino. È stata una cerimonia privata.”

Sienna allungò una mano sul tavolo e gli prese la mano. Le sue dita sfiorarono la cicatrice sulla nocca, un ricordo della notte trascorsa al mulino.

“Grazie, Roman.”

«Non mi ringrazi, Sienna», disse lui, intrecciando le dita con le sue. «Tu mi hai salvato. Io salvo te. Questo è il patto.»

«L’accordo è concluso?» chiese lei scherzosamente. «Ora che la guerra è vinta?»

Roman si sporse in avanti, i suoi occhi scuri brillavano di una luce rara.

“La guerra non finisce mai, cara. C’è sempre un altro lupo alla porta.”

Tirò fuori dalla tasca una piccola scatola di velluto e la fece scivolare sul tavolo.

«Ma questa volta», disse Roman, «non voglio che tu scappi quando lascio cadere il vassoio. Voglio che tu stia in piedi accanto a me.»

Sienna aprì la scatola.

Non era un anello.

Era una chiave.

Una chiave di ferro decorata.

«Alla casa in Toscana», disse Roman. «O alla cripta di Zurigo. O alla porta d’ingresso di questa città. Qualunque cosa tu voglia.»

Sienna strinse la mano attorno alla chiave.

La cameriera che contava le mance non c’era più. Al suo posto c’era una donna che sembrava aver attraversato il fuoco ed essere uscita stringendo la fiamma tra le mani.

Si sporse in avanti, sussurrandogli all’orecchio, ripetendo le parole che avevano dato inizio a tutto, ma con una nuova promessa.

“Non ho intenzione di scappare da nessuna parte, capo.”

Roman sorrise, un sorriso genuino e spontaneo che gli trasformò il viso. Fece un cenno al cameriere.

«Un altro giro», disse Roman. «E porta alla signora tutto quello che desidera. Il locale è suo.»

Fuori, la pioggia cominciò a cadere su Hanover Street, lavando via la polvere della città. Dentro, tra il profumo del caffè espresso e il calore delle luci, ogni cosa era esattamente al suo posto.

Un vassoio rovesciato e un avvertimento sussurrato avevano cambiato il destino della malavita di Boston.

Sienna Brooks ha dimostrato di non aver bisogno di una pistola per essere pericolosa. Le bastava il coraggio di parlare quando tutti gli altri tacevano.