“Dove sono le mie pantofole? Perché non sono di nuovo al loro posto? Olena, è come se ti avessi chiesto di tenere in ordine il corridoio!” La voce irritata e autoritaria di Serhiy risuonò nell’appartamento mentre la porta d’ingresso si chiudeva sbattendo.

Olena, che era in piedi ai fornelli a mescolare il goulash, sospirò stancamente. Ultimamente, scene del genere erano diventate all’ordine del giorno. Sergei tornava a casa dal lavoro nervoso, trovando sempre un pretesto per prenderlo in giro, e sua madre, Antonina Pavlivna, che era loro ospite da due settimane, non perdeva occasione per gettare benzina sul fuoco.

«Sergey, le tue pantofole sono sullo scaffale dove dovrebbero essere», rispose Olena con calma, abbassando la fiamma. «Guarda un po’ più a sinistra.»

Antonina Pavlivna entrò in cucina. Era una donna corpulenta e rumorosa che riteneva suo dovere commentare ogni passo compiuto dalla nuora.

— Oh, Olenka, perché litighi con tuo marito? L’uomo è stanco, lavora, mantiene la famiglia, e tu gli dici: “Guarda a sinistra”. Avresti potuto darglielo, e non ti saresti rotta la mano. Io metto sempre le pantofole del mio caro e felice marito ai suoi piedi.

Olena rimase in silenzio. L’esperienza le aveva insegnato che discutere con la suocera era ingrato e del tutto inutile. Ogni parola che avesse pronunciato sarebbe stata travisata e usata contro di lei.

Anche Serhiy fece la sua comparsa in cucina. Si era già cambiato e indossava i pantaloni da casa, ma il suo volto tradiva ancora insoddisfazione.

«Ha un buon profumo», borbottò, guardando nella pentola. «Ma ancora goulash? Per la terza volta questa settimana. Olena, la monotonia mi sta ancora eccitando. O inizierò a ruggire.»

«Ieri c’era il pesce, l’altro ieri le polpette», le ricordò Olena mentre apparecchiava la tavola. «Io ho cucinato il goulash martedì scorso. Ti sbagli.»

“Non ho torto!” sbottò l’uomo, sedendosi a tavola e sbattendo la forchetta sul tavolo. “È solo che non ti impegni abbastanza. Stai seduta a casa davanti al computer, e tuo marito mangia sempre la stessa cosa.”

— Non me ne sto semplicemente “seduta”, Serhiy. Lavoro a tempo pieno, proprio come te. Solo che il mio ufficio è nella stanza accanto. E il mio stipendio non è inferiore al tuo.

“Ma dai, quello è il tuo stipendio!” esclamò Antonina Pavlivna, agitando la mano. “Servono per le forcine. L’uomo è colui che porta a casa i soldi, è la legge di natura. E la donna dovrebbe essere grata di avere un simile punto di riferimento al suo fianco.”

Olena sentiva ribollire dentro di sé il risentimento. Lavorava come traduttrice e redattrice, un lavoro richiesto e ben retribuito. Anzi, erano stati proprio i bonus a permettere loro di andare in vacanza e riparare l’auto di Serhiy l’anno scorso. Ma per qualche ragione, questi fatti venivano ignorati dalla famiglia di suo marito.

La cena fu tesa. La suocera parlò di quanto brillantemente avesse gestito la casa trent’anni prima, Serhiy la ammirò, e Olena masticò in silenzio la carne, che improvvisamente divenne cartacea e insapore.

«A proposito», disse Serhiy, scostando il piatto vuoto. «Abbiamo parlato con la mamma. Le è difficile stare sola in paese. La sua salute non è più quella di una volta, la pressione sanguigna è instabile e non c’è nessuno che le tagli la legna.»

Olena si irrigidì. Sapeva dove sarebbe andata a parare quella conversazione.

«E alla fine cosa sei arrivato?» chiese con cautela.

— Quella mamma vivrà con noi. Per sempre.

La forchetta cadde dalla mano di Olena e sbatté contro il piatto.

— Che ne dici di stare insieme per sempre? Sergey, ne abbiamo già parlato. Abbiamo un bilocale. Lavoro da casa, ho bisogno di tranquillità. Tua madre è abituata a un ritmo diverso. Non potremo convivere nello stesso spazio.

«E chi te l’ha chiesto?» sbottò Sergei all’improvviso, con uno sguardo gelido. «È mia madre. Vivrà dove dico io.»

— Serhiy, ma questa è anche casa mia. Prendiamo queste decisioni insieme. Possiamo aiutare tua madre a trasferirsi più vicino, comprarle un piccolo monolocale a rate che paghiamo insieme, oppure affittarle un appartamento qui vicino. Ma noi tre in quaranta metri quadrati… è un inferno.

“Che razza di inferno?!” Antonina Pavlivna era indignata. “Mi chiamate inferno, una vecchia? Grazie mille! Ho cresciuto mio figlio, non ho dormito la notte, e ora mia nuora non mi lascia uscire di casa!”

Si toccò teatralmente il cuore e cominciò a cercare il validol nella tasca della veste.

— Mamma, calmati, non serve a niente essere nervosa — Sergey balzò in piedi e versò dell’acqua. Poi si rivolse alla moglie, con il viso contratto dalla rabbia. — Guarda cosa hai fatto a mia madre! Sei egoista! Conta solo il tuo benessere. “Ha bisogno di pace”, “ha bisogno di lavorare”. Chi ha bisogno del tuo lavoro? Stai contando i centesimi, ma hai la faccia di una regina.

“Non conto i centesimi, Serhiy. Contribuisco per metà al budget, a volte anche di più. Ho voce in capitolo in casa mia.”

— Nel tuo appartamento?! — rise Sergey, con una voce sgradevole e stridula. — Olena, svegliati. Vivi nel mio appartamento. Qui comando io. Ho fatto la ristrutturazione, ho cambiato l’impianto elettrico, ho comprato questi mobili. Sei arrivata qui con una valigia. E se qualcosa non ti piace, c’è la porta. Ma la mamma resta.

In cucina calò il silenzio. Si sentiva solo il rumore dei sorsi di Antonina Pavlivna. Olena guardò il marito e non lo riconobbe. Cinque anni di matrimonio. Cinque anni in cui tutto sembrava andare bene. O forse era solo una sua impressione?

«Vuoi che torni con l’appartamento?» chiese a bassa voce.

“Non sto discutendo, sto solo affermando un fatto. Quindi, conosci il tuo posto. Ti sei sporcata troppo. Pensi di essere la casalinga qui. Mia madre sarà la casalinga finché vivrà. E tu sei la moglie. Il tuo compito è quello di occuparti della casa e obbedire.”

Olena si alzò lentamente dal tavolo. Avrebbe voluto urlare, piangere, sfogarsi e distruggere tutto, ma una calma gelida la pervase. Sapeva che discutere ormai era inutile.

«Va bene», disse. «Ti ho sentito.»

“Bene, ottimo,” annuì Serhiy soddisfatto. “Disfa le valigie. E prepara un letto per la mamma in soggiorno. Le porterò le sue cose domani.”

Olena preparò silenziosamente i bagagli, mise in moto la lavastoviglie e tirò fuori il divano dal soggiorno per sua suocera.

“Vedi, Olenka, com’è bello quando c’è pace in famiglia”, disse Antonina Pavlivna con un sorriso trionfante. “L’uomo è il capo, decide lui. Noi donne dobbiamo essere flessibili. Domani metterò in ordine anche la cucina, perché nella tua regna il caos…”

Olena annuì semplicemente e poi entrò in camera da letto.

“Allora, sei calmo?” chiese Serhiy, guardando il telefono. “Hai capito chi comanda in casa?”

“Buonanotte, Sergei,” rispose Olena.

Dentro di sé tremava, ma il suo piano stava già prendendo forma. Non avrebbe tollerato quell’umiliazione.

La mattina seguente si svegliò al rumore dei piatti che sbattevano. Antonina Pavlivna aveva già riordinato la cucina.

“Buongiorno,” brontolò Serhiy. “Mamma, che delizia! Olena, impara da lei. Delle semplici uova strapazzate, eppure scaldano l’anima.”

“Oggi vado in città, devo sbrigare alcune faccende”, disse Olena.

«Vai pure», disse l’uomo salutando con la mano. «Ma torna per cena. E compra della birra. Festeggeremo il trasloco della mamma.»

Olena non rispose. Si vestì, controllò il passaporto e se ne andò.

Non andò al lavoro, ma in banca, dove affittò una cassetta di sicurezza per custodire documenti importanti.

Era stato in città tutto il giorno. Faceva male. Ma il dolore fu lentamente sostituito dalla determinazione.

Tornò a casa la sera. C’erano già degli scatoloni nell’ingresso: Serhiy iniziò a portare le cose di sua madre.

“Oh, eccovi!” salutò la suocera. “Abbiamo già riorganizzato il soggiorno… e cambieremo anche queste tende.”

Serhiy scese dalla scala e si asciugò le mani sui pantaloni.

“Hai comprato la birra?”

«No», disse Olena, entrando ulteriormente nella stanza e appoggiando la borsa sul tavolo. «Non ci sarà birra. E non ci sarà nessuna festa di inaugurazione della casa.»

“Che razza di notizia è questa?” Serhiy aggrottò la fronte. “Ricominciamo? Ho spiegato tutto ieri. Questo è il mio appartamento e decido io…”

«Sergey, siediti», lo interruppe Olena. La sua voce era dolce, ma così ferma che l’uomo obbedì involontariamente e si sedette sulla sedia.

Antonina Pavlivna sbuffò.
“Guarda, mi sta dando ordini! Siediti, alzati… Chi sei tu per darmi ordini?”

Olena aprì lentamente la borsa ed estrasse un fascio di fogli. Prese un foglio e lo posò davanti al marito.

— Leggi, Serhiy. Ad alta voce.

Serhiy guardò il foglio con aria confusa. Si trattava di un estratto del registro immobiliare.

“Cos’è questo? Che cosa rappresenta per me?”

— Leggi la colonna “Proprietario”.

Serhiy scrutò le righe.

— Proprietaria: Smirnova Olena Viktorivna… E allora? Dopo il matrimonio hai cambiato nome, ora sei Volkov.

— Guarda la data di registrazione della proprietà, Serhiy.

Lo guardò.

— 10 marzo 2015… E allora? Ci siamo sposati ad agosto.

— Esattamente. Mio padre ha acquistato questo appartamento e lo ha registrato a mio nome con un atto di donazione sei mesi prima del nostro matrimonio. Questa è la mia proprietà prematrimoniale. Tu non sei il proprietario, Serhiy. Sei solo registrato qui. Temporaneamente.

Serhiy alzò lo sguardo verso di lui. I suoi occhi erano pieni di totale confusione e orrore.

— Ma… ma come? Dopotutto, insieme… ho fatto la ristrutturazione… ho comprato i mobili…

— Sì, hai fatto qualche ristrutturazione. Di tipo estetico. Hai tappezzato e installato il pavimento in laminato. Con i soldi che avevamo insieme. I mobili? Hai comprato il divano e l’armadio. Puoi prenderli. Ma i muri, il pavimento, il soffitto… sono tutti miei. Sia legalmente che di fatto. In cinque anni, probabilmente ti ci sei talmente abituato che pensi che siano tuoi e hai dimenticato qual era la verità. O forse ti faceva più comodo dimenticarlo.

“Deve trattarsi di un errore…” borbottò. “L’hai detto tu…”

— Non ho detto niente. Ho solo ascoltato quando l’hai chiamata “casa condivisa”. Pensavo che in una famiglia i metri quadrati non si dividano. Ma ieri hai chiarito: per te, questa non è “nostra”, ma “tua”. E mi hai fatto notare che ci vivo. Mi hai mostrato dov’è la porta. Bene, ora te la mostrerò io.

Antonina Pavlivna, che fino a quel momento era rimasta seduta a bocca aperta, si alzò di scatto.

— Stai mentendo! Sei un imbroglione! Hai ingannato mio figlio, gli hai fatto perdere la testa! Se l’è meritato! Ha lottato come un animale!

— Ho tutte le bollette e tutti i contratti, Antonina Pavlivna. Mio padre mi ha regalato questo appartamento. Sergei si è trasferito qui quando aveva una macchina vecchia e dei debiti. L’ho accolto, l’ho aiutato a rimettersi in piedi. E ora voleva buttarmi fuori di casa per far trasferire te qui?

“Olena, aspetta…” Serhiy iniziò a riprendersi, la sua voce improvvisamente supplichevole. “Perché lo fai? Mi sono solo ubriacato. Ho detto un paio di cose. Sono un uomo, il filo si è spezzato. Siamo una famiglia. Vuoi buttarci in mezzo alla strada? Me? La mamma?”

— Famiglia? — Olena sorrise amaramente. — Famiglia è quando ci si prende cura l’uno dell’altro. Ieri hai detto che non contavo niente qui. Che il mio posto era vicino alla porta. Mi hai umiliata, hai mancato di rispetto alla mia dignità, solo per compiacere tua madre. Pensavi che dipendessi da te, che non avessi un posto dove andare. Ti sbagliavi.

“Olenochka, bambina mia, perdona lo sciocco!” Antonina Pavlivna cominciò a gemere, sentendo la terra cedere sotto i suoi piedi. “Non lo sapevamo! Pensavamo fosse reciproco! Viviamo in pace, non mi intrometterò in nulla, me ne starò seduta tranquilla in un angolo…”

«No», disse Olena con fermezza. «Ieri ho proposto delle soluzioni. Vi avevo detto che non saremmo andati d’accordo. Non mi hanno ascoltata. Mi hanno derisa. Ora è troppo tardi. Voglio che ve ne andiate. Entrambi. Oggi stesso.»

“Dove?! Di notte?!” urlò Serhiy. “Sei pazzo? Questo è disumano!”

— È stato disumano quando hai detto che dovevo stare al mio posto e che il mio lavoro non valeva niente. È stato disumano che tu abbia deciso della mia vita senza di me. Tu hai una macchina, Serhiy. Tua madre ha una casa in paese. Puoi prendere le tue cose più tardi, ti do tempo. Ma oggi non rimani qui.

— Non me ne vado da nessuna parte! — Serhiy sbatté il pugno sul tavolo. — Sono registrato qui! Non avete il diritto di sfrattarmi! Chiamo la polizia!

«Chiamami», annuì Olena con calma. «Mostrerò loro i documenti che provano la proprietà. E dirò anche che hai causato scandali e mi hai tenuta in uno stato di terrore psicologico. Farò cancellare il tuo indirizzo tramite il tribunale, è solo questione di tempo. Ma tu non vivrai qui. Farò cambiare le serrature domani.»

Serhiy guardò sua moglie e vide davanti a sé una donna sconosciuta. Dov’era finita la dolce e sottomessa Olena, che aveva sempre saputo appianare le situazioni più difficili? Ora, di fronte a lui, sedeva una donna forte e sicura di sé, che aveva il controllo della situazione. E capì di aver perso. La sua spacconata di “padrone di casa” scoppiò come una bolla di sapone.

«Te ne pentirai», sibilò. «Rimarrai sola. Nessuno avrà bisogno di te, una donna divorziata… anzi, non hai nemmeno figli, sei una donna completamente vuota! Mi troverò un uomo normale che mi apprezzi!»

«Trovami», rispose Olena con indifferenza. «Prima compragli un appartamento, così avrà qualcosa di cui incolpare. Altrimenti sarà imbarazzante.»

Il trasloco si è concluso in fretta, ma tra mille litigi. Antonina Pavlivna ha imprecato contro la nuora per l’ennesima volta mentre raccoglieva le sue cose. Serhiy correva su e giù per l’appartamento, raccogliendo frettolosamente i suoi effetti personali, il computer portatile e qualche attrezzo. Ha provato a prendere anche il televisore, ma Olena gli ha ricordato che l’aveva comprato con il suo bonus e gli ha mostrato la ricevuta che aveva visto nell’estratto conto online.

«Bastardo avaro!» sputò l’uomo, gettando il telecomando sul divano. «Strangolati e strangola anche la tua TV!»

«Le chiavi», chiese Olena quando si trovavano già nel corridoio.

Serhiy gettò il mazzo di chiavi a terra.

“Prendilo! Tienilo! Sii felice in questo buco! Lascialo marcire qui!”

“Tanti auguri anche a te”, Olena raccolse le chiavi e aprì la porta. “Arrivederci.”

Quando la porta si chiuse sbattendo alle loro spalle, il silenzio calò sull’appartamento. Il silenzio che Olena aveva desiderato ardentemente nelle ultime due settimane. Ma ora le sembrava quasi un ronzio nelle orecchie.

Olena scivolò lungo il muro fino a terra e scoppiò a piangere. Non erano lacrime di rimpianto, ma di sollievo e di una stanchezza brutale. La tensione finalmente la abbandonò e un lieve brivido le percorse il corpo.

Come aveva potuto fare una cosa del genere? Come poteva l’uomo con cui condivideva il letto, il pane, i pensieri essere capace di tanto? Si scoprì che quel pensiero era sempre stato presente in lui: Olena viveva lì per sua grazia. Si era semplicemente appropriato dei suoi successi, della sua ricchezza, solo perché era un uomo. E non appena si era presentata l’occasione di esercitare il potere, lo aveva fatto volentieri.

Olena rimase seduta sul pavimento per circa un’ora. Poi si alzò, si lavò il viso con acqua fredda e si versò un bicchiere di vino.

Attraversò lentamente l’appartamento. C’era la mensola che Serhiy aveva montato storta. C’era la carta da parati che avevano scelto insieme e di cui lui si era lamentato all’epoca, dicendo che era troppo costosa. C’era il divano, sul quale ora giacevano le lenzuola stropicciate della suocera.

Olena raccolse le lenzuola e le mise in lavatrice. Poi prese un sacco della spazzatura e raccolse metodicamente le piccole cose lasciate dagli “ospiti”: le vecchie pantofole di Serhiy, il pettine dimenticato di Antonina Pavlivna, alcuni vasetti di unguento.

Con ogni oggetto che scartava, la sua anima si alleggeriva. Si riappropriò della sua casa. Della sua fortezza.

Il giorno dopo chiamò un meccanico e fece cambiare le serrature. Chiese il divorzio. Serhiy provò a chiamarla, prima minacciandola, poi supplicandola. Le disse che sua madre se n’era andata, che capiva tutto e che amava solo Olena. Ma Olena non volle sentire ragioni. Il rispetto è il fondamento. Se le fondamenta si incrinano, la casa crolla. E lei non voleva vivere nella costante paura di essere derubata di nuovo di un pezzo di pane o di un metro quadro di terra.

Divorziarono un mese dopo. Serhiy cercò di dividere la proprietà, pretendendo metà dei costi di ristrutturazione, ma l’avvocato di Olena smorzò subito il suo entusiasmo, spiegando che il deprezzamento in cinque anni aveva “divorato” il suo investimento e che, senza ricevute, non avrebbe comunque potuto dimostrare le spese più ingenti.

Olena rimase nel suo appartamento. Riorganizzò i mobili, dipinse le pareti della cucina di un colore chiaro e comprò delle nuove tende: non grigie e non a fiori, ma turchesi, proprio come desiderava da tempo.

Una sera era seduto nella sua poltrona preferita con un libro. Fuori pioveva, ma dentro era tutto caldo e accogliente. Nessuno gli dava ordini, nessuno lo criticava, nessuno gli chiedeva le pantofole.

Posò il libro e si guardò intorno.

“Questa è casa mia”, disse ad alta voce.

E le pareti sembrarono rispondergli con un’eco di gratitudine.

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