„Natasha, du tænker som en kassemedarbejder, og jeg tænker som en strateg!“ Stepan løftede pegefingeren, som om han tjekkede vindretningen i vores køkken. På hans finger glimtede en ring, der „lignede guld“, som han havde købt i en tunnel, hvilket gav hans gestus en mærkelig, næsten kejserlig tragedie.

Jeg rørte i sukkeret i koppen i stilhed. Min mand, den 39-årige Stepan, en “fri kunstner” i boligrenoveringens verden, var tilbage i sin storhed. Dette skete altid for ham, når hans penge slap op, og hans idéer begyndte.

— Steppe — Jeg bankede på kanten af ​​porcelænet med min ske. — Jeg er strategen i dette hus. Fordi jeg kender forskellen på debet og kredit, og hvorfor man ikke bør sætte fliser på PVA-lim. Du er taktikeren her. Din taktik er at bede om tusind rubler forud for betaling og glemme at returnere det.

Stepan var fornærmet. Hans ansigt, indrammet af et moderigtigt, men tyndt skæg, fik et fornærmet patricierudtryk.

— Du er en ufølsom kvinde, Natasha. Du arbejder der i CUM blandt pjalterne, og du har mistet kontakten med spiritualitet. Men min mor, tænk dig, tog et skridt! Hun investerede i fremtiden!

Så kom Tatjana Vasilyevna, i sin hyggelige lurex-kåbe, raslende ind i køkkenet. Min svigermor var en kraftig og listig kvinde, som en ræv, der havde overlevet tre jagtsæsoner. Hun marcherede hen til bordet som en bryllupskage – ceremonielt, og med anelsen om, at det nu var tid til at betale.

“Min kære Natasha,” sang han, mens han satte sig i min yndlingsstol. “Lyt ikke til Stepa, han bliver bare ophidset. Vi har lige besluttet, at familien har brug for et … fundament. En familierede!”

I hjørnet af køkkenet, over sin samfundsfagsbog, sad min trettenårige datter, Dasha, fra mit første ægteskab. Hun kiggede ikke engang op, men jeg kunne se hendes skuldre ryste. Dasha var min største allierede og den eneste i denne lejlighed, der forstod betydningen af ​​ordet “rentabilitet”.

“Hvilken slags rede, Tatyana Vasilyevna?” spurgte jeg, mens jeg følte min sædvanlige irritation koge indeni, blandet med den professionelle interesse hos en sælger, der bliver retsforfulgt for falskhed. “Han har et sommerhus. Tre senge og en bås.”

— Det er fortid! — Stepan vinkede og lænede sig dramatisk op ad køleskabet. — Mor tog et lån. Halvanden million. Vi købte en grund i “Elite-fyrreskovene”. Huset skal stå der. Mit projekt, mine hænder … med din økonomiske baggrund.

Aha. Forstået. Puslespillet er færdigt.

“Vent,” satte jeg koppen fra mig. “Mor tog lånet. Og hvem skal betale det? Mor, som har sytten tusinde i pension? Eller dig, hvis indkomst består af “udsigter” og et sæt spatler?”

Stepan rullede med øjnene og viste dermed, hvor uudholdeligt selskabet med sådan en jordisk skabning var for ham.

— Natasha, vi er en familie! Det her er en fælles fond. Jeg bygger, mor… inspirerer, og du betaler bare afdragene. Det er småpenge for dig! Du sælger tasker til en værdi af tre hundrede tusinde i din butik, hvad betyder det for dig, at en person giver fyrre tusinde til sine kære hver måned? Det er en investering i kapitaliseringen af ​​vores forhold!

Han talte med en sådan patos, som om han indviede sin egen statue, men ved ordet “store bogstaver” hikkede han afslørende, og det heles monumentalitet bristede som en ballon med et hul.

“Stepa,” sagde jeg venligt. “Kapitalisering er, når værdien af ​​et aktiv stiger. Og når man optager et lån til en sump midt i skoven med 25 procent om året – det kaldes økonomisk selvmord.”

“Det er ikke en sump, det er en økopark!” skreg Tatjana Vasilyevna og mistede sin honningsøde stemme. “Du er bare grådig! Du har spildt dine penge! Vi gør det for Dasha, så barnet kan vokse op i frisk luft!”

Så smækkede Dasha sin bog i med et højt brag. Lyden var som affyringen af ​​en startpistol.

„Bedstemor,“ sagde han med klingende stemme, mens han rettede på sine briller. „Ifølge den russiske familielov er ejendom erhvervet under ægteskabet fælleseje. Men hvis lånet står i dit navn, og jorden står i dit navn, så betaler mor, og du ejer den. Dette er ikke „for Dasácskas skyld“, men at flytte ansvaret over på andre. Vi lærte om dette i klassen i går.“

Køkkenet blev stille. Den tunge, klistrede stilhed, der kommer, når man fanger en snydende sælger på markedet.

Stepan blev rød i pletter.

— Du… hvad lærer du barnet?! — råbte han til mig. — Det er din opdragelse! Materialisme! Lovartikler i stedet for respekt!

— Det her er ikke materialisme, far, svarede Dasha roligt og åbnede sin tablet. — Og forresten. Jeg indtastede ejendomsregistret, mens du diskuterede. Grunden “Elite Pine Forests” er af kategorien “SNT”, ligger i en flodslette, og det er forbudt at bygge kapitalbygninger på den. Onkel Vova, bedstefar sagde i går, at du købte den af ​​din mors veninde, tante Lyuda, som ikke har været i stand til at sælge den i fem år. For halvanden million? Den er tre hundrede tusind værd.

Jeg kiggede på min svigermor. Tatjana Vasilyevna blev pludselig meget interesseret i dugens mønster. Stepan rettede nervøst på kraven på sin skjorte, som om den kvæltede ham.

“Det her … det her er insiderinformation!” råbte han og forsøgte at genvinde kontrollen. “De bygger snart en vej der! Prisen stiger voldsomt! I ved ingenting om udvikling!”

“Stepan,” afbrød jeg. “Udvikling betyder udvikling. Men at købe en sump af din mors veninde for en formue, derefter opkræve lånet til din kone og formodentlig dele differencen – det er ikke udvikling. Det er bedrageri.”

Tatyana Vasilyevna rørte hendes hjerte. Bevægelsen var øvet: højre hånd på brystet, venstre hånd søger støtte, øjnene lige akkurat nok opad til at se publikums reaktion.

“De slår mig ihjel!” jamrede han. “De vender min søn mod hans mor! Jeg mente det godt! Stepan, se hvem du har giftet dig med! Han ville kvæle mig for en skilling!”

Stepan, der følte støtten, trak sig op. Nu var han som en hane, der tror, ​​han befaler solen.

— Så hør her, Natalya. Enten giver du mig penge til den første rate nu, eller… eller jeg ved ikke, hvordan vi skal leve videre! Jeg har en følsom sjæl, jeg har brug for støtte, ikke anklagemyndighedens tilsyn! Jeg er en mand, jeg har besluttet mig!

Hun så forventningsfuldt på mig. Min svigermor holdt op med at stønne og åbnede det ene øje halvt. Dasha så interesseret til, mens hun drejede en kuglepen i hånden.

Jeg rejste mig. Jeg gik roligt hen til vasken og skyllede koppen. Jeg tørrede mine hænder på håndklædet. Så vendte jeg mig mod dem.

Deres plan var simpel og patetisk, som en kinesisk falsk forklædt som “Gucci”. De var sikre på, at jeg, “den intellektuelle med briller”, så ville være bange for skandale, bange for at forblive en “skilt kvinde”, og ville have ondt af dem, tåberne.

“Du ved det, Stepa,” sagde jeg stille. “Vi har en regel hos CUM: Hvis varerne er defekte, reparerer vi dem ikke på ubestemt tid. Vi tager dem ud af lageret.”

Jeg trak en mappe frem fra min skrivebordsskuffe, som jeg havde forberedt en uge tidligere, da jeg bemærkede, at de halvtreds tusind, som jeg havde sat til side til “tandlæge” i min lille æske, manglede.

— Jeg indgav en skilsmissebegæring for tre dage siden. Høringen finder sted om en måned. Lånet står i din mors navn, vi optog det ikke sammen under ægteskabet, og jeg har ikke noget skriftligt samtykke. Så det her er udelukkende til din personlige, familiemæssige “udvikling”. Og du, Stepan, pak det sammen. Med det samme.

Stepan frøs til. Hans mund åbnede sig, lukkede sig og åbnede sig så igen – som om han ville genstarte sig selv, men “sund fornuft”-knappen var ikke en del af hans udstyr.

“Gør du… laver du sjov med mig?” spurgte han hæs. “For penge? At splitte en familie op på grund af papirer?”

“Ikke på grund af pengene, Stepa,” smilede jeg. “Men på grund af forretningsmodellernes uforenelighed. Jeg arbejder for profit, og du arbejder for tab.”

Han stod der midt i køkkenet, forvirret og latterlig, som en skiløber på stranden, og forsøgte desperat at finde på et argument, men i hovedet var han sikkert bare en bækkenspillende lille abe.

“Forsvind,” tilføjede jeg uden at smile længere. “I begge to.”

Tatjana Vasilyevna sprang overraskende hurtigt op for en døende kvinde.

“Lad os gå, min søn!” skreg han. “Vi sætter ikke engang vores fod her igen! Du vil trygle mig om at komme tilbage! Du vil forstå, hvad ensomhed er!”

— Bedstemor, glem ikke — sagde Dasha uden engang at kigge op fra sin tablet. — Du er nødt til at gå til metroen. Tag en paraply, det begynder at regne. “Econom”-taxaen er dyr nu, da du allerede har et lån.

Da døren smækkede i bag dem, blev luften i lejligheden overraskende lys. Det var, som om den var blevet renset.

“Mor?” spurgte Dasha og bed i et æble.

“Ja, skat?”

— Er det sandt, at grunden er en sump i en flodslette?

— Det er rigtigt. Jeg er salgsekspert, min ven. Jeg tjekker altid kvalitetscertifikater. Selv når det kommer til familiemedlemmer.

Vi kiggede på hinanden og lo. Aftenen var lige begyndt, og den ville blive vidunderlig. Uden lån, uden “strateger” og uden andre menneskers gæld.