— Du er blevet fuldstændig doven, Dasha! Min mor kommer på besøg, og du har ikke rørt en finger for at behage hende. Hun er veganer nu, har du glemt det? Smid dit kød ud, hæld cremefraiche ud — det gør ondt på køerne, og jeg skammer mig over sådan en kone!

Darya stod stivnet over vasken. Vandet løb ned ad hendes hænder, men hun mærkede det ikke. Hun havde lige afsluttet sin anden vagt ved komfuret med at lave en festmiddag, og nu fik hun at vide, at hele hendes arbejde var noget lort. Fordi Margarita Pavlovna pludselig havde besluttet, at det var grusomt at malke køer.

“Har du ondt af køerne, Denis?” Darya vendte sig langsomt og tørrede hænderne på sit forklæde. “Og mig? Klokken er ni om aftenen. Jeg har været oppe siden klokken seks om morgenen. Foreslår du, at jeg smider alt ud nu og koger selleri til daggry, fordi din mors humør har ændret sig?”

“Jamen, gæt engang! Du er jo en kvinde!” sagde Denis ubekymret uden at se op fra sin telefon. “Jeg kan ikke fortælle min mor, at vi ikke venter, fordi du er for doven til at tage et forklæde på igen.”

Så gik noget i stykker i Darya. Lydløst, men for altid.

— Ved du hvad, “kanin”? Din mor er din klo. Her, her er kniven, her er grøntsagerne. Tag dit forklæde på og lær at lave mad humant. Min vagt er slut. Finita la commedia.

Hun gik hen for at tage et bad og lukkede døren bag sig. Lyden af ​​vandet overdøvede hendes indignerede råb: “Er du normal?! Det er ferie!” Fem år… I fem år løb hun dette maraton og forsøgte at være den perfekte mor-erstatning for en mand, der troede, at rene skjorter voksede i skabet, og at varme frokoster dukkede op ud af den blå luft. Hun arbejdede på samme måde som ham, bragte det samme beløb hjem, men “servicen” var hendes eneste ansvar.

Om morgenen ventede Darya ikke på, at hendes svigermor skulle komme. Hun listede ud af lejligheden, mens Denis stadig sov, og følte sig som en doven skoledreng. Hun kunne ikke tage hen til sin mor – hun ville straks tage på kampagne. Så hendes fødder førte hende til sin bedstemor.

Anna Nikolaevna bød sit barnebarn velkommen med duftende timiante.

“Tag ind til en flygtning, bedstemor,” smilede Darya trist.

Bedstemoren lyttede længe. Hun afbrød hende ikke. Hun sukkede bare, da Darya fortalte hende, hvordan hun havde gemt sine tårer i puden, da Denis sagde: “Hvorfor har vi brug for et barn? Lad os leve lidt for os selv.”

“Du ved, Dasha,” sagde bedstemoren stille, “jeg led sådan her med din bedstefar i tredive år. Jeg forventede altid, at han ville værdsætte det, at han ville vokse op. Og selv med hans grå hår forventede han, at jeg ville putte tøfler i munden på ham. Vær ikke en moppe, mit barn. De kan ikke lide dem. De tørrer bare snavset af med dem og smider dem så i hjørnet.”

Telefonen på bordet blev ikke tavs. Denis ringede til hende for tyvende gang. Margarita Pavlovna var sandsynligvis allerede ankommet, og i stedet for et vegansk festmåltid fandt hun en bunke uvasket tallerken og gårsdagens kødboller. Darya trykkede roligt på “afvis”-knappen. Hun ville ikke være en klud længere.

Han kom hjem klokken ti om aftenen. Denis ventede på ham i gangen med et rødt ansigt af vrede.

— Hvor har du været?! Mor blev syg! Du ankom, og lejligheden var tom, du bragte os i forlegenhed! Indser du overhovedet, at du er en værdiløs kone?!

Darya tog roligt sin frakke af, glattede håret og så ham ind i øjnene med en sådan kulde, at Denis øjeblikkeligt blev tavs.

— Du ved, Denis, jeg besluttede mig for at give mig selv en gave den 8. marts. En virkelig luksuriøs en af ​​slagsen. Uforglemmelig. Dette er — en skilsmisse. Pak dine ting og flyt tilbage til din mor. Fra nu af kan hun skumme skummet af din “rene” bouillon. Læg nøglerne på bordet.

Seks år er gået.

Lørdag morgen duftede Darjas nye lejlighed ikke af panik, men af ​​frisk kaffe og kanel. Hun strakte sig sødt i sengen. Pladsen ved siden af ​​hende var tom, men bag væggen kunne hun høre sin fireårige datters sagte latter.

Darya gik ind i køkkenet. Der stod hendes mand, Artyom, i en sjov hjemmeskjorte, og vendte dygtigt ostepandekager på panden.

“Godmorgen, min skat. Vent, kom ikke tættere på, jeg laver kaffe,” smilede han til hende.

Der var ingen lister over pligter her. Der var ingen ordsprog: “Fordi du er kvinde.” Artjom respekterede sit arbejde, fordi han respekterede hende som person.

Darya kom hen og krammede ham tæt bagfra. I morgen ville hun med glæde stå tidligere op og lave de lækreste pandekager i verden til ham. Ikke fordi det var hendes “pligt”. Men fordi hun ville se hans smil.

Det viser sig, at lykke ikke er, når du stryger andre menneskers skjorter perfekt, men når de elsker dig på en måde, der ikke lader dig blive udmattet. Spild ikke dit liv på at genopdrage “mors små drenge” – det er en blindgyde. Led efter en, der vil tilbyde dig en hånd, ikke en tom tallerken. Først da vil livet forvandle sig fra at køre i ring til en smuk, fælles dans.

Og hvad synes du: er det muligt at genopdrage en mand, der er vant til fuld tjeneste, eller er skilsmisse den eneste udvej? Del dine oplevelser i kommentarerne, din mening er vigtig for os!