„Så,“ åbnede notaren – en kvinde i halvtredserne med perfekt symmetriske øjenbryn (tegnet, selvfølgelig) – en mappe. „Nadezhda Pavlovna Zavyalova, din tante, døde den tredje. Testamentet blev udarbejdet i to vidners nærvær og bekræftet for seks måneder siden. Arvingen…“ Hun kneb øjnene sammen og nikkede let. „Det er dig. Helt og holdent. En lejlighed på Mosfilmovskaya Gade – en treværelses lejlighed. En garage. En indlånskonto i Sberbank. Alt.“
„Alyona, du må forstå, jeg gør ikke det her af ondskab…“ Larisa Petrovnas stemme flød som tyk honning – for sød, den slags man ikke smører længere, den limer bare tænderne sammen.
Alyona stirrede på hende i stilhed, hendes læber presset sammen til en tynd streg. Hun ville skrige, smække døren i, gribe hende i skuldrene og ryste hende, indtil noget endelig klikkede i den dames hoved. Men hun holdt tilbage. For nu.
To måneder. Der var gået præcis to måneder siden den dag, Viktor med strålende øjne havde bekendtgjort:
“Lenchik, mor skal blive hos os et stykke tid. Bare midlertidigt. Du forstår … hun har et arbejde i gang.”
Alyona havde, som en tåbe, troet på det. Midlertidigt, ikke? En uge eller to. Voksne, arbejde i gang – hellige ting. Man kan ikke bare smide hende ud af huset.
Åh, hvor tog hun fejl.
I de to måneder havde hendes ordentlige, hyggelige, millimeterpræcise liv forvandlet sig til en afdeling af Larisa Petrovna-psykiatriske institution.
Viktor … ja, Viktor var Viktor. Blød som en IKEA-pude. Han formåede på en eller anden måde at være enig med to kvinder på én gang – hans mor og Alyona – og syntes at glemme, hvem han egentlig var enig med.
“Lenchik, det er hårdt for mor. Hun har været alene hele sit liv, det er hårdt for hende. Du forstår …” Jeg
forstår. Åh, jeg forstår. Især efter i går.

I går opdagede Alyona, at hendes bankdokumenter – hendes skattenummer, hendes pensionsforsikring, hendes lejlighedskontrakt – ikke lå i den øverste skuffe på hendes skrivebord, hvor de havde ligget i femten år. De lå pænt stablet i en skotøjsæske i gæsteværelset.
Et gæsteværelse, der på en eller anden måde var blevet… Larisa Petrovnas soveværelse.
“Jeg har lagt alt væk, der var malplaceret,” sagde Larisa Petrovna og rettede på sin bluse, en farve man kunne kalde “knust håb”. “Et hus har brug for et system. Og her, der er… kaos.”
Alyona slugte, knyttede næverne for ikke at slå det “system” lige i sit malede ansigt og hvæsede:
“Er du overhovedet klar over, at du har rodet igennem en andens dokumenter?”
“Det gør jeg ikke,” fnøs Larisa Petrovna. “Hvad skal jeg dog være ‘en anden’? Jeg er praktisk talt din mor!”
“Du er Vityas mor.”
“Præcis!” Larisa Petrovnas øjne strålede af triumf. “Hvilket betyder, at jeg også er din mor. Ikke officielt endnu, selvfølgelig, men … alt ligger foran os.”
I det øjeblik dukkede Viktor op i gangen. Som sædvanlig lod han som om, han ikke havde hørt noget, kløede sig i nakken og mumlede:
“Nå, Lenchik … Mor har ret … orden i huset er vigtigt.”
Alyona inhalerede. Udåndede. Og gik ind i køkkenet for at vaske op – ikke fordi de var beskidte, men fordi hvis hun ikke holdt hænderne beskæftiget, var hun sikker på at ødelægge noget. Eller nogen. På hovedet.
Og køkkenet stank allerede – så stærkt, at det fik hendes kindben til at stivne.
“Plov,” bekendtgjorde Larisa Petrovna, der kom ind efter hende. “Ægte usbekisk plov. Med lam. Vitya kan lide det.”
Alyona stønnede næsten. Plov. Den forbandede plov igen. Fem gange på to måneder. Med lam, kylling, oksekød – én gang endda lever. Og hver gang: en gryde så stor som et badekar.
“Larisa Petrovna … Viktor har været vegetar i tre år,” udbrød Alyona endelig.

„Åh Gud, Lena, vær ikke fjollet. Det var dig, der satte ham på kur med dine dillemønstre. En mand har brug for kød. Protein, forstår du? Protein!“
Det var da, Alyona bemærkede, at hendes venstre øje begyndte at sitre. Du ved… nervøst. Sød. Og frem for alt lovende. På nippet til et fuldt udviklet tic.
„Forresten,“ udbrød Larisa Petrovna nonchalant, mens hun skar gulerødderne i tern i stedet for de tynde stave, der kræves til ægte plov (Alyona, flov, havde googlet det bare for at have noget at klage over hos denne kulinariske tyran), „det tænkte jeg på. Dine stuegardiner er et mareridt, tydeligvis. En gammel klud. Jeg smed dem væk.“
„HVAD?!“ Alyonas stemme steg en oktav.
„Nå?“ Larisa Petrovna trak på skuldrene. „Jeg købte rigtige fra Leroy Merlin. Praktiske. Grå. Som beton.“
„Som…“ Alyona slugte. „Som beton, siger du. Ja. Smuk.“
„Moderne,“ nikkede Larisa Petrovna vigtigt. „Ikke som dine… små blomster. Åh. Som i tante Nyuras landsby – må hendes sjæl hvile i fred.“
Så trådte Viktor ind med en pose med Pyaterochkas dagligvarer.
„Lenchik, mor, jeg bragte…“ Han så den spændte scene og bøjede sig forover. „Hvad skete der?“
Alyona vendte sig meget langsomt mod ham.
„Viktor,“ sagde hun med giftig ro, „din mor smed mine gardiner væk.“
Viktor tøvede. Han vred posen i hænderne. Han kiggede på sin mor, derefter på Alyona.
„Nå… Lenchik… måske er det sandt… nye gardiner ville ikke skade…“
„Du…“ Alyona snublede faktisk over hendes ord. „Er du seriøs? Vil du virkelig sige det nu?“
Viktor så skyldig ud. Hans læber rystede.
„Mor ville bare… du ved, det bedste…“
„Mor. Selvfølgelig. Alt var klart.“
Men det virkelige klimaks kom den aften.
Da Alyona kom tilbage fra arbejde, fandt hun en ny kuffert på hylderne på loftet i deres – ja, HENDES – lejlighed. Med en tydeligt læselig etiket: “LP.”
I køkkenet – en indkøbsliste skrevet med en tidligere revisors præcise håndskrift:
Boghvede – 3 kg
solsikkeolie – 2 flasker

Sukker — 5 kg
Lam — 3 kg
Vaskemiddel — den store
Og en seddel i bunden:
“Alyona, du skal bestille tid hos en gastroenterolog. Du har tydeligvis maveproblemer – at dømme efter din afvisning af at spise normal mad.”
Alyona stod der og stirrede på listen og følte en kold cocktail af vrede, smerte og fuldstændig vantro brede sig gennem sine årer.
Og lige da kom Larisa Petrovna ud af badeværelset. I sin kåbe.
I sin kåbe.
I Alyonas kåbe.
Den samme, hendes veninde havde givet hende i 40-års fødselsdagsgave – turkis, blød, elsket.
“Åh, Lenchka,” Larisa Petrovna så ikke engang flov ud. “Jeg tog din kåbe – min ligger i bunden af ​​kufferten. Jeg håber, du ikke har noget imod det?”
Det var da Alyona indså: nok. Det var slut. Hendes diplomati var opbrugt. Hendes tålmodighed var opbrugt.
“VIKTOR!” råbte hun så højt, at væggene rystede.
Tre sekunder senere dukkede han op i døråbningen – igen med det kaninagtige udtryk.
“Hvad… hvad skete der?”

Alyona pegede med en finger ad Larisa Petrovna.
“Vil du forklare mig, hvad det her skal betyde?! FLYTTEde hun ind her hos os?”
Viktor vred sig. Han trak i kraven på sin skjorte.
“Nå … mor … mor sagde det, indtil alt er på plads der … nå … hun er her …”
“Her?! I MIN lejlighed?!” Alyona hørte stemmen stige i ultralyd. “Viktor, er du venner med din hjerne?! Er du klar over, at det her er MIN lejlighed? MIN! Ikke din! Ikke din mors! MIN!”
Larisa Petrovna fnøs og rullede med øjnene. “SELVISTISK?!” Alyona mistede næsten balancen. “Mig?! Efter alt, hvad du har gjort her?! Du …” “Alyona, start ikke,” sagde Viktor og spredte armene. “Mor er kun midlertidig …” sukkede Larisa Petrovna – træt, som om hun var offeret. „Åh, ingen holder dig tilbage, Lenchka. Hvis du ikke kan lide det – så gå.“ Noget klikkede i Alyonas hoved. „Sig det igen,“ sagde hun langsomt. Larisa Petrovna krydsede armene. „Jeg sagde, at du skulle gå. Lejligheden er god, ja, men dit temperament – ​​forfærdeligt. Ikke alle mænd kan holde det ud.“ Alyona stod der og kiggede på dem begge… og pludselig forstod hun: det er slut. Lige nu. I dette øjeblik. Deres historie er slut. Og det er ligegyldigt, hvad der sker derefter. „Jeg forstår,“ sagde hun sagte. „Okay. Jeg forstår.“ „Okay. Fint,“ nikkede Alyona, som til sig selv. „Hvis det er mig, der er overflødig her – så går jeg. Eller…“ Hun kneb øjnene sammen. „Du går.“ Viktor bøjede sig forover, som om han forventede, at noget ville flyve efter ham. Larisa Petrovna sukkede teatralsk, rettede sig op og rettede dramatisk på bæltet på sin kåbe. „Så er det igen …“ hun trak på skuldrene. „Som om vi har brug for en scene. En voksen kvinde, og du opfører dig som en forkælet møgunge.“ „Og du …“ Alyona lænede sig tættere på og gestikulerede mellem dem, „du opfører dig som … som … som en elendig lejer uden en lejekontrakt!“ Viktor løftede hænderne. „Lenchik, lad være med … lad os tage den med ro …“
„Åh ja, ja, alt er dit. Som om  familie ikke var noget, man deler. Se på det her, Viktor. Egoistisk. Min, min, min…“ „MIDLERTIDIG?!“ hulkede Alyona faktisk. „To måneder er midlertidigt?! Med kufferten? Med indkøbslisterne? Med nye gardiner og møbler ?!“ „Tag den rolig?!“ fnøs Alyona. „Sig det roligt til din mor – med mine dokumenter, med min morgenkåbe, med hendes betongardiner! Tag den rolig! Og du…“ Hun pegede med fingeren mod ham, „hvem er du i denne lejlighed?! Fordi for mig ligner du… praktisk talt et møbel . Ingen stemme, ingen funktion.“

 
Viktor åbnede munden. Lukkede den. Åbnede den igen. Tilsyneladende var han løbet tør for ord. Systemnedbrud.
Alyona vendte sig og gik ind i soveværelset. Hun samlede sin kuffert op.
Ikke hendes – Larisa Petrovnas.
Hun vendte tilbage til køkkenet og tabte den lige midt i fliserne. Kufferten hoppede trist.
„Pak dine tasker.“

Larisa Petrovna blinkede.
“Hvad sker der nu?”
“Pak jeres tasker. Begge to. Én kuffert er nok. I er så tæt på – I er tæt på et andet sted. Med jeres ting. Med jeres cementtelte. Med plov. Med jeres lister.”
“Alyona …” begyndte Viktor, men hans stemme afslørede ham allerede.
“Åh Vitenka, er du bange?” Larisa Petrovna krydsede armene. “Bare rolig. Vi er familie. Og dette …” hun nikkede til Alyona, “er bare en midlertidig misforståelse. En bekvem pige.”
Alyona bed tænderne sammen så hårdt, at hendes tindinger dunkede.
“Sig det igen. Kom nu, Larisa Petrovna. Sig det igen – om ‘misforståelsen’.”
“Helt sikkert!” blev hun varm. “Tror du, du er den første? Vitya har aldrig været sammen med kvinder som dig længe. Overrasker det dig? Eller troede du virkelig, du var klog nok til at være en rigtig kone?”
“Mor,” pibede Viktor, “det er nok …”
“HOLD KÆFT!” skreg Alyona og vendte sig mod ham. „HOLD KÆFT, Vitya! Du er et mesterværk, ved du det? En ‘mand’, for pokker. Med et M og et U. Mor siger sid – sid du. Mor siger lig dig ned – lig dig ned. Mor siger bring det, aflever det, ryd op!“
Viktor rødmede – for første gang i lang tid.
„Tal ikke sådan, Lenchik…“ mumlede han.
„Lenchik?!“ Alyona skar en grimasse. „Virkelig? Lenchik? Efter alt det her – Lenchik?“
Hun åbnede kommodeskuffen og tog sine papirer ud – heldigvis havde hun lagt dem tilbage der efter gårsdagens ‘oprydning’.
„Sådan er situationen, herrer,“ sagde hun gennem sammenbidte tænder. „Lejligheden er min. Skødet – det er her. Her. Jeg er eneejer. Du, Vitya, er ingenting. Din mor – endnu mindre.“
„Vi… er familie, Alyona…“ forsøgte han. Larisa Petrovna blev bleg så meget, at hendes læber blev smørfarvede. “Er du seriøs?” hvæsede hun. “Vil du smide os ud?” “Ja,” nikkede Alyona. “Meget seriøst.”
„Nej,“ afbrød hun. „Familie er respekt. Grænser. Støtte. Ikke når din mor roder i mit undertøj, og du står der og synker snot. Vi er ikke  familie . Forstået?“

Femten minutter senere var kufferten pakket. Larisa Petrovna vred og vred sig, mumlede for sig selv. Viktor fulgte efter hende som en hale – hjalp hende med at proppe morgenkåben ind, trak den ud, når den ikke passede, og prøvede igen.
“Larisa Petrovna, du glemte din indkøbsliste,” mindede Alyona koldt om, mens hun holdt lagnet med to fingre.
“Her,” snerrede Larisa Petrovna. “Måske lærer du endelig at drive en ordentlig husholdning.”
“Selvfølgelig,” nikkede Alyona. “Jeg prøver. Uden dig.”
De samledes nær døren. Viktor vendte sig.
“Alyona … måske … lad os gøre tingene normalt …”
“Normalt?!” Alyona skubbede hans hånd væk fra dørkarmen. “Normalt, Vitya, skulle du have talt første gang din mor besluttede at skifte mine gardiner. Men du forblev tavs. Anden gang også. Tredje gang også. Så nu er det normalt. MEGET normalt.”
Larisa Petrovna løftede hagen.
„Og under alle omstændigheder har du aldrig været den rigtige til Vitya. En kvinde over fyrre er ikke rigtig en kvinde længere, det er… ja, du ved.“
Alyona lo – højt, skarpt, nok til at blive hørt overalt på reposen.
„Gud… nu smider du også min alder i ansigtet på mig? Du… du…“
„Nok. Lad os gå, mor,“ sagde Viktor og samlede sin kuffert op. „Kom nu…“
„Hvor skal vi hen?!“ snerrede Larisa Petrovna pludselig. „Hvad laver du? Jeg troede, du skulle blive!“
„Mor… ja…“ tøvede hun. „Ingen steder. Hjemme hos dig. For nu.“
„HUSET HOS MIT?!“ Larisa Petrovnas øjne blev store. „Men jeg har renoveringer!“
„Nå… du sagde… midlertidig…“ mumlede hun.
„Åh, Vitya…“ sukkede hun. „Dumt. Hvor dumt.“
Alyona kunne ikke lade være med at grine.
„Ja. Velkommen til virkeligheden, mine drenge.“
Hun smækkede døren i efter dem begge og, for en sikkerheds skyld, drejede nøglen. Så den anden slå. Så kæden.
Hun stod med ryggen mod døren i fem minutter. Dæmpede stemmer kom fra gangen – de diskuterede eller besluttede, hvem der skulle sove hvor. Hun var ligeglad længere.
Ved du, hvad det mærkeligste er?

Ingen tårer. Ingen frygt. Bare stilhed.
En stilhed der genlød, uvant. Tom – men lys.
Så gik hun langsomt gennem lejligheden. I stuen. Hun stoppede ved vinduet. De lurvede, cementgrå gardiner hang på gardinstangen.
“Nej,” sagde Alyona højt. “Disse skal heller ikke være her.”
Med en vild, næsten ungdommelig latter rev hun gardinerne af stangen. De faldt med det samme – lige ned på gulvet, lige der hvor Larisa Petrovnas kuffert havde været den morgen.
“Okay,” åndede hun. “Nu skal jeg finde ud af, hvad jeg skal gøre med dem.”
Men hun havde ikke tid.
Telefonen ringede med en besked:
“Alyona, du gjorde noget modbydeligt. Men det er din skyld. Tænk over det. Det er ikke for sent.”
Viktor.
Han stirrede på skærmen og gav så et skævt smil.
Og så endnu et:
“Jeg kommer og henter mine ting i morgen. Og mors også. Du har ingen ret til at beholde dem.”
“Nå, virkelig,” sagde Alyona ironisk. „Her begynder det…“
Så ringede telefonen.
Ukendt nummer. Moskva. Mobiltelefon.
Alyona rynkede panden. Indenfor hørte hun en mærkelig lille banken.
„Hallo?“ sagde hun forsigtigt.
„Alyona Nikolaevna?“ En mandestemme – kold, saglig. „Dette er notarens kontor. Vi er nødt til at drøfte en arvesag hurtigt. Kan du komme?“
„Undskyld mig… hvilken arv?“ udbrød Alyona.
„Fra din tante… Nadezhda Pavlovna. Har du hørt om hendes død?“
„Hvad—“ stoppede hun. „Tante Nadya?! Hun… er død?“

„Ja. Desværre, ja. Testamentet står i dit navn. Kom venligst hurtigst muligt.“
Alyona sank ned på sofaen.
„HVAD?!“ var alt, hvad hun kunne sige.
Telefonen lå på bordet som en tidsindstillet bombe. Alyona stirrede på den, som om den kunne eksplodere når som helst.
Tante Nadya… død… et testamente… for hende. En halv time senere sad hun på notarens kontor – typisk Moskva, i øvrigt. Bulet linoleum, en lille ridset sofa, lugten af ​​dårlig kaffe og kopipapir. Og der var hun – jeans med en kaffeplet (den var spildt på hende i hendes hast) og ansigtet på en person, der enten var ved at blive velsignet… eller ødelagt. „Så,“ bemærkede jeg, at hun – en kvinde i halvtredserne med helt lige øjenbryn (optrukne, naturligvis) – åbnede en mappe. „Nadezhda Pavlovna Zavyalova, din tante, døde den tredje. Testamentet blev udarbejdet i to vidners nærvær og bekræftet for seks måneder siden. Arvingen…“ Hun kneb øjnene sammen og nikkede let. „Det er dig. Helt og holdent. En lejlighed på Mosfilmovskaya – tre værelser. En garage. En indlånskonto i Sberbank. Alt.“ Alyona blinkede. „Undskyld mig… hvad sagde du?“ „Alt,“ nikkede jeg. „Alt. Der er ingen andre direkte arvinger. Hendes søster – din mor – er død. Ingen andre.“ „Og… fjerne slægtninge?“ Alyona tænkte instinktivt på Larisa Petrovna. „Du ved, dem der dukker op som paddehatte efter regn?“ Jeg bemærkede, at hun smilede drilsk.
Se lige det. Ironi, for pokker. Nadezhda Pavlovna – den samme som Alyona ikke havde talt med i femten år på grund af et latterligt skænderi om sin bedstemors arv, gamle  familienag , som hun ikke havde ringet til tilbage i 1990’erne … og her er vi så. Hilsen fra fortiden.

„Det er der altid. Men hvis testamentet er gyldigt, er det dit – medmindre nogen beslutter sig for at bestride det, selvfølgelig.“
Og Alyona indså, at ordet „bestride“ lød som en amulett. For lad os være ærlige, hun havde allerede kandidater.
To af dem. Med deres tasker pakket.
Den aften kom hun hjem med en stak dokumenter. Og det første hun så var… hvem tror du?
Præcis. Viktor stod ved hendes dør med nogle kasser. Bag ham den velkendte skikkelse i frakke og tørklæde – Larisa Petrovna.
„Hallo,“ mumlede han besværligt.
„Virkelig?“ Alyona løftede hænderne. „Med kasserne? Med din mor? Hvad håbede du på?“
„Vi er her for vores ting,“ afbrød Larisa Petrovna koldt. „Viktor har juridiske rettigheder. Han boede her. Levede! Det betyder, at han kan tage det, der tilhører ham!“
„Larisa Petrovna,“ Alyona lænede sig op ad dørkarmen med armene over kors, „vil du venligst forklare det juridiske grundlag for ordet ‘levede’?“
„Grundlaget, grundlaget…“ stammede Larisa Petrovna. „Nå… moral!“
„Moral…“ udbrød Alyona. „Perfekt. Tag dine moralske værdier. Bare tag ikke mit tæppe. Og lad også mikrobølgeovnen være – den er moralsk min.“
Viktor løftede akavet en kasse, men så faldt hans blik på dokumenterne i Alyonas hænder.
„Hvad er det?“ spurgte han mistænksomt.
„Åh, hvad rager det dig?“ Alyona stak demonstrativt dokumenterne under armen. „Eller har du pludselig husket, at du har øjne og evnen til at læse?“
„Lad mig se.“ Hun bevægede sig tættere på.

„Kom ikke tættere på.“ Alyona løftede en hånd. „Det rager ikke dig.“
Larisa Petrovna kneb øjnene sammen.
„Vent…“ Hun pegede på mappen. „Er det fra en notar? Skjuler du noget?“
Alyona inhalerede.
„Godt,“ hun trak på skuldrene. „Vil du have en overraskelse? Her er den. Min kære tante Nadya – må hun hvile i fred – efterlod mig en treværelses lejlighed på Mosfilmovskaya. Med en garage. Og et bankindskud. Alt. Til mig.“
Stilhed. Kistestilhed.
Viktor blinkede.
„Til… dig?“
„Ja. Til mig. Forstår du, Vitya? Jeg er rigere nu. Dobbelt så meget. Så du kan opdatere din profil: ‘Søges. Helst en millionærens enke.’“
Larisa Petrovna blegnede langsomt, så rødmede hun, så blegnede hun igen.
„Du… du… er grådig!“ råbte hun. „Forbandet! Alt for dig! Alle! Du tog en mand! Du tog lejligheden! Nu også din tante! Du… du…“
„Jeg er uafhængig,“ sagde Alyona roligt. „Selvforsørgende. Og frem for alt – jeg vil aldrig lade dig eller din søn være på mine skuldre igen.“
Viktor løftede hænderne.

„Hvad så?! Hvad betyder det! Tror du, du er den eneste intelligente? Jeg har… Jeg har…“
„Du har en mor,“ afbrød Alyona. „En kuffert. Og moralske værdier.“
Hun åbnede munden for at sige noget… men gjorde det ikke.
Og Larisa Petrovna hvæsede allerede:
„Jeg sagsøger dig. For moralsk erstatning! For ulovligt at have sat min søn ud! For fornærmelser! For… for… for alt!“
„Velbekomme,“ smilede Alyona. „Men vid, at i Rusland er sager som ‘udsættelse af en samlevende’ umulige at vinde. Samboere er ikke ejere. Og juridisk set er der kun én ejer her. Her er jeg.“ Hun viftede med skødet. „Mig.“
Og det var da Viktor endelig forstod det.
Han trådte frem og forsøgte at tage hendes hånd.
„Len… kom nu… vi kan… ordne tingene. Virkelig. Du kender mig. Du forstår…“
Alyona trak hånden tilbage.
„Viktor,“ hun så ham lige i øjnene, „ved du, hvad det mest skræmmende ved alt dette er?“
„Hvad?“
„At du er ingenting. Tom. Forstår du? Der er ikke noget at være sur på dig over – for der er ingen personlighed der. Der er kun ekkoet af din mor.“
Han trak sig væk. Larisa Petrovna greb fat i hans albue.
„Kom nu, Vitya. Dette sted er ikke for os. Vi er ordentlige mennesker. I modsætning til nogle andre.“
„Ja,“ nikkede Alyona. „Besked modtaget. Farvel.“
Og hun lukkede døren.
I fire dage gjorde Alyona rent i lejligheden. Bogstaveligt talt – med blegemiddel, klude og en skrøbelig latter. Hun skrubbede Larisa Petrovnas lugt, hendes nervøsitet, hendes gamle illusioner og hendes ekskæreste væk, sammen med alt andet.
På den femte dag tog hun til Mosfilmovskaya.
Gangen var ren. En dørmand med en 80’er-frisure nippede til te og gumlede solsikkekerner.
„Hvem er du her for?“ spurgte han strengt.
„For mig selv,“ svarede Alyona – og for første gang i lang tid hørte hun, hvor godt det lød.

Hun åbnede døren. En tom, men rummelig og lys lejlighed. Udsigt over Moskva. Tante Nadya havde noget at være stolt af.
Alyona gik ind i stuen og åbnede vinduerne. Frisk luft strømmede ind. Et sted nedenunder kørte en sporvogn forbi.
“Nå, pige,” sagde hun til sig selv. “Blank side, hva’?”
Hendes telefon bippede.
En besked:
“Du bliver alene. Altid. Ingen har brug for dig.”
Nummeret var blokeret, men stilen var umiskendelig.
Alyona skrev langsomt sit svar:
“Tak. Det er præcis, hvad jeg drømte om.”
Og hun blokerede begge numre. Alle numre fra fortiden.
Så tog hun halskæden af ​​halsen – den Vitya havde givet hende for længe siden.
“Skrammel,” sagde hun. “Udløbet.”
Og hun gik ud. Til sit nye liv. Uden betongardiner, indkøbslister og folk, der forveksler kærlighed med en fiskestang og en snor.
Slutningen.