Ved min mands begravelse kiggede hans mor direkte på mig og sagde koldt, at han hellere var tjent med at være væk end at leve med den “forlegenhed”, jeg bragte ham. Et par slægtninge nikkede med, men før jeg kunne rejse mig, greb min otteårige søn sin fars telefon og spurgte bedstemor, om hun ville høre sidste uges optagelse.
Første gang Margaret Vale forsøgte at begrave mig, var min mands kiste stadig åben. Udenfor gled regnen ned ad de…