Efter mit hus brændte ned til grunden, dukkede jeg op i min datters lejlighed med aske stadig på min frakke og den eneste kuffert, jeg havde tilbage. Hun kiggede mig op og ned, smilede skævt og sagde: “Mit hus er ikke et beskyttelsesrum.” Hendes mand lo fra sofaen, jeg købte dem til – men hans smil forsvandt i det øjeblik, jeg rakte ned i min taske og trak min telefon frem.
Den nat mit hus brændte ned, stod jeg barfodet på Maple Street med røg i håret, et lånt…